FACES DO POETA

Prece Para Os Acordados

2012-01-28T12:47:00.002-03:00

Hoje não durmo!
Não quero partir para outro dia,
Sem conhecer os mapas das manhãs que não creio.
Ter que amarrotar mais um dia, uma noite,
Como se fossem cartas de um amor do outro
Engavetar essas horas quase íntimas sobre tantos outros entulhos inúteis,
Fotografias nítidas de especulações,
Pedaços de terra, unha, beijo,
A fumaça do cigarro que embaça realidade,
Tudo tão inútil, quanto minha memória.
- Mas inúteis são os dias e as noites, e todos os desejos!
Inútil é essa minha vontade de ficar.
Merda, eu não gosto de me despedir de mim!
Logo quando me acostumo a ser esta que não sou.
Não tenho medo do defunto que passa,
Mas de quem nasce amanhã.
Quero ficar nessa esquina do mundo,
Entre o sonho e a realidade,
Entre a cama e o céu de todos os homens.
Quero ser essa gente que sou agora,
Antagônica e excessiva,
E atravessar junto à alma, nosso próprio deserto.
Quero crescer em mim versos festivos,
De baile, do primeiro baile de uma vida
E rodopiar desassossegada a voz.
Quero levar o corpo de poucas vestes,
Apenas uma calcinha frouxa e camiseta branca,
No ir e vir da cozinha.
E ter a percepção do hálito de todas as mulheres que me residem,
Sempre no tempo fixo de todas as coisas provisórias,
Uma jornada extraordinária de trevas e claridades.
Quero abrir a garrafa que guarda o mar sonífero,
O canto perdido do marujo
E fechar os olhos pra vê-lo chamar meu nome.
Ver a lagartixa espantada, albina de susto,
Se resumir em ausência ao ver minha estética humana.
Talvez se pergunte antes da fuga:
Como pode existir alguém tão esquisito e feio?
Melhor beber e beber,
Essa incompletude do que sou,
Das coisas que são e das que não são
Beber até afundar essa barca lúcida confundida,
Que ronda os mares dementes, as ilhas bêbadas.
Salvem as ilhas! Salvem as ilhas!
A taça de vinho tinge minha boca de extravagâncias,
Os dentes mordem a loucura
Sei que vou morrer esta noite!
Todos os minutos deste dia perderão suas peles,
Outras peles cobrirão o tempo reconstituindo-se.
Hoje, minha vida ganhará outra face,
Meus olhos perderão impressões
No labirinto da memória.
O cansaço precipita-se, ainda não há intenção de manhã,
Só esse viver que vivo avidamente, mas o futuro espreita-me,
Como o menino que cobiça a fruta do quintal vizinho.
Nas mãos, a velocidade faz-se menor para os dizeres,
Porém, os sentimentos ultrapassam a luz
E correm estrelíssimos pelo universo.
E o universo é meu coração possível,
Que nunca dorme
Eu abandono o caminho, os pés, o alfabeto barato.
Sinto que os caminhos não significam nada,
Nem nada de significante há nas pegadas ou palavras,
A viagem sim, esta é o propósito,
A libertação.
Mato-me então, com o sono do mundo,
Que boceja sobre as cabeças cansadas,
E abandono a província, o passado, a casca,
Sobretudo, minha estupidez.
Por sobre meus ombros caem às esperas,
Eu penso:
Que Nossa Senhora dos Acordados tenha um milagre para toda gente que nunca dorme,
Com medo de acordar.

Rumores de Quase nada

2012-01-26T19:57:00.000-03:00

O homem atravessa a vida
Pensando...
Fumando...
Tudo é nuvem que o vento leva

Pai de treze filhos
Doze perdidos de escambo
Uma, a menina, dos olhos chora
É flor de sertão ainda, amanhã estio

E o coração fósforo do homem cansa
Um risca aqui, outro acolá
Acende um tantinho de quase
De quase é a paciência

A menina é enxotada em desmesuras
Pra longe do que seca o olho de chororô
Na cidade não tem calo de mão,
Só de peito, só de peito!

No sobressalto, ela vira espetáculo,
De jornal, de cabaré, de pele
A cidade é mágoa de cetim,
E ligeiramente escandalosa

Ela ama João, José, Raimundo,
Pedro, Silvio e Otaviano,
Com tal fome medonha, que lembra
A gastura dos meninos de Junco do Sericó

Dorme com o seio em pecado
E o peito virgem de branco
É que os amores só devoram carnes,
Enquanto a alma reza

As mãos de seda tomaram os anéis das damas,
Mas o nome, da mina, é só dito em sussurros
Na última agonia dos homens,
Nas mortes de cada dia

Ah, pai de padecimento e defunto!
Só tu entendeste que os sonhos são dos deuses,
Ao homem coube-lhe o suspiro, mortal,
O resto, apenas rumores.

Carta para um amor triste

2012-01-21T01:40:00.001-03:00

Antes de ti, não o sabia, mas andava insinuada de novidades, como a existência re-existida, eternamente, do espírito ingênuo que reedita a mesma primavera com novos desabrochares, tal qual um mar desajeitado que espuma do ventre mistério e em seguida o devora, depois cospe braços, olhos, outros enigmas num regurgito de renascimento multiplicado, assim era eu, tão fácil.
Não pensava em ti, que existisse infiltrado, e meu ser inflamava-se de toda imensidão desconhecida, e meu peito era liso de pétala. Pensava sim, em felicidade das coisas inatingíveis, pois ali estava a criação do possível, onde uma pequena ave engolidora de navios, viagens, poemas, marinheiros de brumas e de inúmeras presenças, jamais experimentaria o alçapão.
Não pensava em ti, como cilada do meu embusteiro interno, mas sim, como a poça depois da chuva refletindo o sol até secar-se. Que estupidez! Tu és o sol e a chuva, e és o reflexo e a seca. És o que transborda de meu espírito e nem te sei com verdade ou mentira. Simplesmente, não te sei!
Era eu, o inquieto desejo, que tocava o mundo, como se o mundo fosse um livro de todas as minhas letras, mas sem palavras, assim era eu, tão difícil.
Ah, o amor, cachorro doido!
Tu, cão pedinte, que és tão infeliz feito gente, como ousastes farejar meu íntimo?
- Seguir-me, seguir-me, onde tudo existe esquecimento e incerto, onde nada tem de nós ou de ti, onde só há pensamentos mortos, onde sou universo e tudo que se agita lá -
Dirás tu: Sou feito da sombra de tua alma e se te cravo os dentes é com tua boca que o faço!
Não me revelei estranha, mas eu, estranha mais que todas as coisas, jamais haveria de dividir tal explicação, pois qualquer confissão seria mentirosa, então tratei de calar minha beleza e minha infâmia, ainda assim e quanto mais, tu me adoravas inundado, com este coração vagabundo de rua, e me fizestes mais um alguém, de todos, dentro, que não conheço.
Senti um esquecer-me profundo, quando sem exigir de mim, na idéia perdida ou invisível, eu te olhei como se lembrasse toda nossa vida. Por fim, sabia-te útil, como me são as borboletas, senhoras beijoqueiras de flores, que me visitam sempre que preciso sorrir!
Mas que utilidade há em sorrir, se o destino da boca é findar-se completa de silêncio?
O instante do gozo!
Mas que utilidade há na borboleta, se mal nasce e a morte lhe abocanha?
O instante do vôo!
E te amei com todos os instantes que se deixaram viver no tempo, com a goela seca, como aquele que busca no vício sua quietude, e o bebi em exageros covardes, até supondo ser outro veneno que não eu, até caluniando-me de inocente com teus próprios lábios.
E te amei com absurdos, do amor que é e será.
Não meu! Não teu!
Mas o amor que existe de fato, mortal e triste.

Para o poeta da sombra e da luz, o doce e querido Jorge Pimenta, que me ensina os caminhos da libertação... à poesia.

Amorzinho

2012-01-14T16:17:00.004-03:00

Tinha apenas sete anos e uma grande questão
- eu não sei se te amo, mãe.
- por quê? Diz a mãezinha esfacelada
- não sei, não sinto o amor...
- não sinto nada!
- só sei que quando você dorme,
Eu rezo pra que você acorde.
- dormir demora muito!

(Fernanda Buscacio aos 7 anos)

Ensaio para Auroras e Impossibilidades

2012-01-08T22:59:00.000-03:00

Levanto-me na manhã que ontem implorei.
- Oh, Deus, minha alma é feita de bichos carniceiros!
- Dei-me tua existência, então,
Aquela cujos intelectuais desprezam,
Mas os vagabundos não.
Dei-me a aurora dourada apontada sobre todos os crânios,
Sobre todas as peles que morrem de fome,
Tua piedade esclerótica, Senhor,
Pois à noite tenho fraquezas miseráveis.
- é na escuridão que a matilha afia os caninos -
Levanto-me, na primeira gota de luz,
Os olhos sujos das ânsias que pouco divulgo
E que arrastam minha carne por labirintos birrentos,
Já é hora de contrair o abdômen até o nocaute.
- A boca do estomago cospe o soco que a espanca –
Saio de casa com uma ilusão que jamais se emenda:
- Todas as esquinas tossirão poemas,
Enquanto os homens intoxicados por versos
Serão contaminados até seu último subterrâneo,
E suas mãos vomitarão vozes seculares.
Ando! Tudo é áspero, poeirento e mamífero.
Ando! Pouco é luto, equilíbrio e fruto.
Serei eu, a louca que protege a lira de Apolo,
Como a mãezinha amantíssima
Ou o mais estúpido espírito demente,
Quando renuncio a razão?
Minha sombra ronda os estrondos da morte,
Porém minha face se assanha diante das impossibilidades.
Pois então, não levantem contra mim um mundo exato!
Quero morrer sob tortura nas noites Dionisíacas,
Até a escassez do vinho, até cerrar o tecido da memória.
Quero viver sobre as cartas de Pessoa a Ofélia,
Com o corpo pousado em cada sentimento,
Todos os jinhos e mais jinhos nos cantos da boca,
E não me impeçam de invadir o poeta.
Levanto-me, porque me parece sempre impossível.

CARTA A OFÉLIA QUEIRÓS - 9 DE OUTUBRO DE 1929

Terrivel Bébé

Gosto das suas cartas, que são meiguinhas, e também gosto de si, que é meiguinha também. E é bombom, e é vespa, e é mel, que é das abelhas e não das vespas, e tudo está certo, e o bebé deve escrever-me sempre, mesmo que eu não escreva, que é sempre, e eu estou triste, e sou maluco, e ninguém gosta de mim, e também porque é que a havia de gostar, e isso mesmo, e torna tudo ao princípio, e parece-me que ainda lhe telephono hoje, e gostava de lhe dar um beijo na bocca, com exactidão e gulodice e comer-lhe a bocca e comer os beijinhos que tivesse lá escondidos e encostar-me ao seu hombro e escorregar para a ternura dos pombinhos, e pedir-lhe desculpa, e a desculpa ser a fingir, e tornar muitas vezes, e ponto final até recomeçar, e porque é que a Ophelinha gosta de um meliante e de um cevado e de um javardo e de um indivíduo com ventas de contador de gás e expressão geral de não estar ali mas na pia da casa ao lado, e exactamente, e enfim, e vou acabar porque estou doido, e estive sempre, e é de nascença, que é como quem diz desde que nasci, e eu gostava que a Bebé fôsse uma boneca minha, e eu fazia como uma criança, despia-a, e o papel acaba aqui mesmo, e isto parece ser impossível ser escripto por um ente humano, mas é escripto por mim .

Terras Seculares para Pés de Raízes Fortes

2012-01-06T02:46:00.000-03:00

Da primeira vez, ele artimanha,
Máscara,
Como face de gente.
Deu-lhe uma flor e fugiu de casa
Pela janela da frente.
Ela riu de simplicidade,
Como quem cultiva rosas
E sabe a mentira da pétala urgente,
E tem todas as idades,
E tem todas as inexperiências,
Os poemas inconfiáveis cadentes.
- Mas ele é tão menino! É como pode!
Um terremoto.
E as moças caem de pernas pro ar,
Com seus olhos de nuvens.
- Por ele, abalo sísmico convincente -
Pobres moças-nuvens, sempre passam...
Chovem! Chovem!
Destemperadamente.
E ela, que é quase silêncio,
Mas sempre esperança,
Grávida de sementes,
Apenas desculpa-se,
Por ter os pés plantados no chão,
Apesar dos ventos serem sedutores,
Perdidamente.

Um 2012 da maior esperança

2011-12-30T23:37:00.000-03:00

Que seja esperança e não ilusão.
Que seja respeito e não medo.
Que seja gratidão e não subserviência.
Que seja flexível e não dobrável.
Que seja sol e chuva também
Que seja contraditório e não enredado
Que seja forte e não intocável
Que seja poesia e não cólera
Que seja riso e não escárnio
Que seja amor e interminável.

É meu mais profundo desejo, a todos os que acompanham o “Faces do Poeta”, e principalmente, a todos os amigos da Ira. Um beijo de gratidão, meu.

O homem das borboletas azuis

2011-12-29T23:11:00.000-03:00

Quis Deus, por capricho ou perversidade,
Que tua face fosse espelho de Narciso.
De teus dedos, a sentença,
Que jorrassem o néctar das almas,
E que por fim, apenas tu, impossível.
Assim suspirou o barro, como quem tem pulmões e êxtases,
Boca assombrada,
Língua de noivo e de bárbaro,
E todos os poetas ressuscitaram.
- Com diamantes e punhais nos olhos -
As cigarras acenderam seus cantos incansáveis,
Até a morte, até a vida.
Belo, belo!
Nascia para meus pecados, o homem do alfabeto azul,
Beleza e poesia,
Letras despidas e senhoras de si, no peito e nos punhos,
Uma nau coberta de névoas.
Eis o destino do intocável, quase imortal.
Do absurdo, porém esplendoroso.
Mas todos os poetas não deveriam ser cegos,
Como Homero e Milton,
Ou quando não, dotados de esquisitices físicas.
Rostos arrematados,
De uma feiúra quase frágil?
Bem sei que, uma alma agarrando a tempestade,
O amargo inundando,
É que faz brotar o verso mais imperfeito e bonito.
Será o sangue a verdade do corte?
Agora tu, filho do primeiro Deus,
Fruto das terras que não pisei,
Tu brilhas nas fendas das sombras,
Com perfil de música épica,
Dono das cores do fogo.
E tens negros cabelos sobre os olhos de orvalho,
Olhos que me esquecem,
Olhos que me lembram,
E avanças com a desobediência das crianças
Os mares inavegáveis.
Tu, que tens ensinado meu nome,
Como a noite aos que sonham.
Que tens luvas e aroma doce,
Nas visitas as casas mais tristes,
Jamais saberá o quanto multiplicas em mim,
Tua graça, raça, palavras,
Meu ambíguo poeta,
Colecionador de borboletas azuis.

FELIZ NATAL!

2011-12-24T08:23:00.000-03:00

AOS AMIGOS QUERIDOS, UM NATAL COM A LUZ DO AMOR. BEIJOS

Aridez

2011-12-17T14:20:00.000-03:00

Sangue derramado, anos a fio.
Vitimando anjos.
Irrigando o jardim de plantas carnívoras.
Minha sentença humana!
Que amputou a santa,
Que escancarou a porta do inferno
E sossegou os homens,
Os que deitaram nas escadarias sujas,
Os que lavaram seus sexos com memórias,
Enquanto minha alma tecia muros
E os muros tinham almas do tamanho da ausência.
Meu ventre, palácio dos mendigos e querubins,
Não inibia o canto dos pássaros,
Pois guardava a ciência dos vôos.
Cobriram-me de perdões alguns poucos inocentes,
Por eles doei as vãs promessas,
Sem arrependimentos.
Aos outros, dissimulados,
Os ofendi com o que há de mais cruel.
Atirei-lhes, nas carnes e vidas, minha juventude.
Beleza movediça.
Inexaurível vestimenta da fome.
Migalhas, migalhas!
Todos os pombos sobrevivem de miudezas
E sob suas asas os piolhos proliferam,
E seus corpos bíblicos disfarçam mazelas,
Mas ainda assim, não desatam seus nós.
Eu ocultei dos meus olhos as amarras do peito
E meu sangue descia.
Eu fui escândalo, só pra me apunhalar,
E meu sangue descia.
Amei todas as mentiras, como uma alegria irritante,
E meu sangue descia,
Agora durmo sob a infindável noite árida.
Nos lençóis, a morte sem hemorragia.
Meu ventre descansa em paz.

Amargurando

2011-12-11T08:28:00.002-03:00

O poema caiu de maduro
E de cansaço
Ninguém viu
Caiu lento, sôfrego, birrento
Desconjuro!
Praga de mãos tagarelas,
Maldição de versos e velas
Sujo,
Fora-da-lei,
Maltrapilho
Pediu pra bater.
Suei
Pediu pra morrer
Provei
A farsa do poema andarilho

O Canto das Pedras

2011-12-09T01:03:00.002-03:00

Pedra sobre pedra
Sou vertical
Ser espontâneo da terra bruta
Exibindo erosões maternas
Por toda superfície venial
Tunda de mãe esculpidora de trilhas
- ventos varem cãibras –
- chuvas inundam lareiras –

A boca do tempo devora flores,
Mas também grilos,
Meros grilos bandalheiros
Entendi isso no outono!

Sou montanha rochosa que inibe o mar
- os insultos contra meu espírito gentil –
Suas ondas quebram em meu ventre compacto,
Que permanece fecundo

As possibilidades das vãs promessas,
Não inundam minha constituição metamórfica
Porém agitam a beleza

Há acréscimo de musgos e conchas,
Resíduos de viagens,
Esqueletos dos bichos
(os que fui)
Branqueiam meus cabelos de ontem,
Como se fosse manto de todos os sagrados
E crescem as idéias contemplativas,
E cresce a fé

Lava-me a lua noturna, ainda dia,
Com sentimentalidades brancas,
Quando ainda me ameaço penhasco
- aqui e acolá –
E nas nervuras, da face dura,
Nascem brotos de amoramento

É que sempre há ventos misericordiosos!
E haverá tardes sem estorvo urbano,
Com apenas sopros de silêncios
Assim o artista virá com infância nos dedos
Pintará meu horizonte coabitável
Da cor mais sonora
Imprimindo nada mais que vontade,
Desenhos vivos.

E no contorno da linha suspirada que beija o céu,
Somente o sol maravilhado verá o estrondo da fêmea
A força milagrosa e explosiva das entranhas
Ecoando no insondável precipício,
Pois sou como toda mulher,
Um abismo intransponível de inquietações e delícias

ALFABETO DAS DESGRAÇAS - LETRA Z - ZARABATANA

2011-12-05T15:41:00.000-03:00

As luzes das casas não deixam a noite dormir.
Uma noite embalsamada.
E esse fulgor que já foi morto, um dia,
Não tem silêncio nas mãos nem no peito.
Grita e agita o breu.
E a noite cai sobre os telhados dos sonhos.
Cai como quem tomba.
Medonha, esparramada.
Atingida por zarabatanas
Servidas de pontas zonzas, curare
Então, todas as sombras fogem
Pelo céu da boca aberta.
Violam fechaduras.
Invadem veias, cárceres, pensamentos.
Devoram as falas.
Rela, rala, estala,
As portas que guardam vidas.
Eu, da janela que nunca fecha, dentro,
Onde o sol brinca com meus cílios, me resumo fé
E afago os negros olhos da noite insone
Com beijos de estrelas.
Dorme, meu bem! Dorme escura tortura!

ALFABETO DAS DESGRAÇAS - Letra X - XEQUE-MATE

2011-09-25T01:16:00.000-03:00

Osteoartrose, Fibromialgia, cervical imprestável
Caíram-me nos ombros uma vida inteira, mais as sobras
Dor, dor, dor

- Aí, meu caro Bandeira, porque as asas pesam tanto?

O médico é taxativo:
- Não tem cura!
- Então, doutor, não há chance com o transplante de omoplatas?
- Não! Mas a senhora ainda pode cantar um tango ou um fado

ALFABETO DAS DESGRAÇAS - Letra V - VORAGEM

2011-09-24T12:54:00.001-03:00

Sonho mar possível
Sonho vida indulgente
Sonho belo poeta-homem
Murmurando milagres no templo:
Santa pele de misericórdia!
Não há caos nesse espaço de hora infatigável
Acordo com vontade de dormir pra sempre
Bendito seja esse estado das almas cheias!

ALFABETO DAS DESGRAÇAS - Letra U - ÚLCERA

2011-09-21T22:50:00.001-03:00

De cima do prédio
Um ponto é somente
Um ponto
- Desço!
Do pórtico
Um ponto é somente
Um pacote amórfico
- Ando!
Da esquina
Um ponto é somente
Um bicho devorando o lixo
- Aproximo!
De perto
Um ponto, meu Deus!
É um homem matando a fome

ALFABETO DA DESGRAÇAS - Letra T - TESTEMUNHA

2011-09-19T12:08:00.001-03:00

A casa é de tédio, cabisbaixa e fria
Corro as paredes despidas com o coração que me sobrou
Despovoado!
Os azulejos descoloridos cansam meus olhos adversários
Um baila, o outro sofre de fuga
E ambas as pálpebras prolongam insônias
Abuso da Berger, de boa convivência, com o peso da memória (o último e dissimulado vagão do trem)
Meu rosto vai se apagando
Os móveis também
Não existe qualquer convidado a mesa, todos abandonaram as taças de misérias, as minhas, que servi ingenuamente, como se pudesse dividir o vinho com alguém
Converto-as em arte e suporto melhor minha inutilidade, as escolhas irretratáveis, essa incapacidade juvenil de sustentar caminhos exteriores
Não faz mal que minha fala pareça qualquer coisa que nunca é
Tenho voz de não andar no tempo dos ouvidos, sempre a preferir intuições cardíacas, álibis com loucuras do tamanho dos meus planos e jamais orelhas caducas
Meus dias foram cheios de existências impulsivas e acasos. A cada trajeto, fogos de artifício, após a exuberância do fogo, fumaça e indiferença do céu, com isso entendi que jamais haveria respostas, assim teria que continuar vivendo com perguntas intocáveis como as almas, mas a ignorância ainda era a melhor escolha e fui viver os dias, feito uma criança na véspera do natal
Não, não sou feliz ou melancólica, não tenho pretensões com estados fixos. Sou dada as circunstâncias. Sou apenas outra coisa solta, que não cabe na linguagem dura, uma idéia embriagada frente aos discursos retos
Tanto me perdi por dentro, além, entre estações e quereres, sempre a procura de me achar nos poemas feitos de mim, nos fingidos de mim.
E hoje, muito mais condescendente, ainda me cato nos versos meus, nos que não fiz e nas intensas horas de dor
Não uma dor óbvia, inútil e covarde, mas na mais pungente de todas, a da privação
Ausência do imprescindível
Ah, como me reconhecer dentro de um corpo a morrer, eu que sou apenas uma menina de cinqüenta anos esperando nascer a manhã natalina e desembrulhar meu presente?
E eu me pergunto (mais uma pergunta sem resposta): - Onde estará minha alma?
É que as presenças temporárias das coisas nunca me doeram tanto, quanto às presenças definitivas do nada
Essas desbotaram meu sangue e apagaram meu nome

Infelizmente continuo sem acesso aos comentários dos amigos, não todos, mas a maioria. Quem não se importar de deixar seu e-mail, eu comentarei por lá, enquanto não resolvo o problema de acessibilidade, bjão
Meu e-mail: irabuscacio@hotmail.com

ALFABETO DAS DESGRAÇAS - Letra S - SINA

2011-09-18T01:20:00.001-03:00

Josué, cadê a fome?
- ta no mangue!
- ta no mundo!
Fome que confunde
Quem é o bicho?
Caranguejo não é homem
Caranguejo homem é
Afogando na lama
Corpo, brio, miséria
Quanto lixo!
Ambos chafurdados
Na merda da incerteza,
Até a morte
Josué, cadê a sorte?

Os deuses da terra a roubaram!

Homenagem a Josué de Castro

ALFABETO DA DESGRAÇAS - Letra R - REDOMA

2011-09-16T00:21:00.003-03:00

Alguém canta ao longe, bonito de inclinar, como nunca mais
Uma voz estrangeira que afina, e entra, e dança, e cutuca a reticência da carne evocando os escândalos da pele.
Penso nos discretos hotéis, esconderijos dos apaixonados em furtivos encontros, seus propósitos mais íntimos de febres provisórias e tão sedutoras, quanto os corsários do velho mar
Homens com desejos temporários de audácias afagando os contornos da morte, entre os lábios, sal das próprias almas, o útil temor dos naufrágios, tantos sentimentos experimentados nas proas e atirados as grandes tempestades
Vivo por esse estado poético de consciência impura e convulsionada, junto aos que perambulam pela escuridão: poetas suicidas, bêbados de procissão, mulheres sem estômago, e há apenas uma sina: Navegar!
Por toda beleza dolorosamente exuberante das coisas belas e efêmeras, verdadeiramente, como poemas de amor eterno. Frágeis bordados tecidos a mão, na melindrosa areia, onde as mais intrépidas ondas (fêmeas de um mundo escondido) rastejam línguas de perdição e tudo que existe próximo é submetido aos seus caprichos
Ah, essa voz expansão toda por mim!
Essa loucura de fé que me arrasta a metáforas delinqüentes!
Vontade humana que beira estrada, no mais exótico dos pulgueiros pernoitáveis, e invade os cômodos assombrados de ruídos nervosos, apelos devassos dos que jamais abandonaram as entranhas.
Enlouqueço pitonisa com tantos presságios amarrados as pontas dos dedos.
A melodia vem com todo o corpo, então entra e me agrada, e me penetra como um homem de lirismo insano
Deixo-me frouxa, entre contrários e delírios, sobre a cheselong de segunda, mobília condescendente e depravada, perfeita as leituras mais bebíveis de Bukowsk
O ar esta impregnado de horas proibidas
Sinto o gosto dos amantes criminosos em minhas idéias movediças, esses guerreiros ordinários, de quarto em quarto, os indícios de lutas nas suas unhas abandonadas
Eles me tocam o espírito, fundo, com bocas desonestas, ávidas de todas as fomes inimagináveis do mundo, de todos os beijos
Ai, o beijo, essa sensação mais gentil da morte!
Como não abandonar as vestes anacrônicas diante da canção dos loucos?
Como não amar essa deselegância escandalosa das paixões, quando corpos inquietos se desdobram, tantas pernas, tantos braços, desesperadamente, a provocar diálogos violentos?
E o sexo vulgar segue dominando cérebros burgueses, os hipocritamente forjados de princípios, enquanto a linguagem bárbara ganha os pátios dos manicômios expondo nossa humanidade promíscua e perversa
Ah, que venha esse canto de encantar gente suspensa, como eu, hoje, aqui exilada nessa redoma infectada de patologias, mortes e coisas sem graça
Que seja assim a canção, minha vida, uma vertigem marítima!
A cada estrofe, sopros alternados de lucidez e demência
Ventos de Do a Sol, na solidão desafinada, que é essa ausência desorientada de mim
Alguém canta motivos, sem saber que existo

P.S. Não estou conseguindo comentar em alguns blogs, isso me deixa bem chateada, pois quero levar meu carinho e agradecimento aos amigos que tanto estimo, mas já vou providenciar um jeitinho de resolver o problema de acesso, enquanto isso, to curtindo as escrivinhações poéticas de todos vocês, queridões e queridonas, bjs

ALFABETO DAS DESGRAÇAS - Letra Q - QUARENTENA

2011-09-15T01:09:00.001-03:00

Tum-tum, Tum-tum
Bate arrítmico
Tum-tum, Tum-tum
Bate sísmico
Peito esmolento de miserável
Dito: - Incurável!
Ah, coração de terra chiada,
Silêncio!
Silêncio profuso
Que grita aos quatro ventos por dentro
Por fora,
Afastamento

Tic-tac, tic-tac
Bate o medo
Tic-tac, tic-tac
Bate a dor
Essencial canção do homem vil
Dito: - Inútil!
Ah, relógio fingidor
Do tempo!
Tempo estrangeiro, que corrido passa por fora
Por dentro,
Como demora!
Horas e horas de sofrimento sem mãe

ALFABETO DAS DESGRAÇAS - Letra P - PREFÁCIO

2011-08-20T18:34:00.005-03:00

O poeta lê os malditos e o mês é Maio.
Todos os altares são intermináveis,
Todos os violinos duram uma estação,
Todos os amores são suficientes e suspeitos.

- Prendam esses lirismos sóbrios, até que se embriaguem de poemas sujos!

Porque é Maio e o poeta mija versos entorpecidos,
E ama essa humanidade hibrida,
Como quem atravessa uma auto-estrada qualquer e continua,
Até o cu do mundo.

- Tarde demais! Diz a ilusão a fuga.

Todos os noivos descobrem encantos no espelho e se casam Narcisos admirados.
Que Deus tenha piedade das moças constantes,
Pois a elas pertence à tristeza!
Um ofício inumano de atar vendavais ao peito, dentro,
E esperar o insustentável:
O efeito das rezas,
O milagre do santo,
A fidelidade dos homens.
Perdoe Senhor, essas meninas de herança silenciosa,
Filhas de um modelo injusto de senhora,
De quase corpo,
De quase alma,
E quase caminho.
São como livros, compostos apenas de prefácios,
Já que os espíritos nascem censurados.
E tu, poeta comum, que começa longe, no vaivém da loucura,
Só tu podes estimar essas mulheres de coração grávido.
Dê-lhes o parto!
Dê-lhes a rebelião das canções, que a música sobreponha palavras cansáveis de todos os tempos.
Que ninguém escutará seus pulsos estóicos,
Quando os anos constiparem as veias.
Que ninguém acordará seus olhos de coma,
Quando os corpos não possuírem mais virtudes.
Quem permanecerá em suas camas até o sono?
O poeta não é admirável, nem medíocre,
Apenas mancha, amoravelmente, os brancos vestidos de Maio.

Obrigadíssimo! Meus queridos, que deixaram aqui suas digitais tão amorosas, enquanto eu passeava por esse exílio danado de heavy metal, mas como diz a voz do povão: Vaso ruim não quebra!
Nada melhor que uma dor bem vivida, pra gente redesenhar na alma diversas formas de sentimentos e ganhar alguma oportunidade de apurar as percepções, diante dessa nossa condição humana, onde a dor é de fato permanente.
A vida é um abismo desconhecido e sedutor, onde uns caem e outros flutuam. A diferença esta no olhar de quem se joga.
Aos poucos, eu irei retomar a rotina do blog, os comentários nos espaços amigos e as postagens. A saudade é imensa. To na área! Beijos

SAUDADE

2011-07-14T20:02:00.000-03:00

Amigos queridos! Sinto-me responsável pelas amizades que conquistei aqui, nesse espaço que divido com pessoas tão sensíveis e gentis, por isso não poderia deixar de dar uma explicação pela minha ausência, tanto nas postagens, como nos comentários dos blogs que visito. Estou em séria crise de fibromialgia e tenho que ficar afastada do computador, as dores são intensas e limitam meus movimentos, mas estou sendo medicada e logo estarei de volta para o convívio da poesia e da amizade.
Um beijo enorme a cada um de vocês, amigos do meu bem querer.

ALFABETO DAS DESGRAÇAS - Letra O - ORÁCULO

2011-06-28T01:51:00.001-03:00

Do estilingue ao céu, a pedra é indelicada,
Xinga fruta, folha dói, passarinho de flor
Morre! O menino corre a pingar de medo
Mamãe, mamãe! Deus tem jardim sem dor?

Soluça o moleque de choro vermelhinho
Um rio de remorso, gota a gota na alma.
A pedra errou o caminho! Diz ele verde
De enjôo, de nojo, da mão que espalma

Calma, filho! Ah, mãe de cambraia terna!
Ninho limpinho de um sossegado coração
Conhece bem o destino volúvel das pedras
Já é hora de acender o pavio desse lampião!

ALFABETO DAS DESGRAÇAS - Letra N - NEURASTÊNICA

2011-06-26T01:05:00.002-03:00

Contei cinqüenta degraus até o poço vazio,
Agora cheio de mim, tão ampla de choro,
Os mesmos chorados nos dias evocatórios
Da saudade intrigada, sem nome e decoro

Ausculto os muitos ruídos íntimos da terra,
Coincidentemente, iguais a minha natureza
Remexida pelas intempéries, dentro e fora,
Alma de preferência sísmica de obscureza

Vivo no fundo, do fundo, breu cascalhento
Sou subterrânea, sempre fui e sem vocação
Infame de suficiência, pois me faltam pés
E mãos, e tudo que é contaminado de ação

São-me necessários uns solavancos nos córneos,
Até que os olhos pulem no chão, esbugalhados
Dão-se melhor com essa sordidez dos homens,
Sujos olhos! Que encarem os leões esfomeados

Deixem-me com pedras nesse balde aprofundado
Há apenas uma fenda mínima a vazar ardência,
Essa pressentida felicidade, tão incomunicável!
Faz tempo que só ouço os apelos da demência

ALFABETO DAS DESGRAÇAS - Letra M - MONÓLOGO

2011-06-24T17:14:00.001-03:00

Quero a primeira vez da voz,
O espanto.
Continuar com a fala, no olho
Que olha dentro.
Ainda expandir carne sob pele
Trançando braços
No abraço que mata essa fome
De inocência
E mais, me perder em risos na rede
Da sua casa,
Onde há um cão que espera
A mão dócil,
Enquanto fareja em mim
O desprotegido
Não uso algemas nem relógio
Só pulso
Estou viva de gente por todos os lados
Materializados
Até o pescoço salvo da guilhotina,
Graças às tendências
Humanas de cinco sentidos, mais um
E vigiam, e vigiam!
Alimentam os pássaros sem destinos
O meu, não sei!
Vejo-me do avesso e ouço o barulho
Do silêncio
Nesse momento muito além do caos,
O inexprimível
Há uma clareza da falta de respostas
As perguntas não ditas
Tudo tão belo quanto o olhar despovoado
Dos recém-nascidos
Devo deixar ruídos amorosos às três meninas,
As minhas!
Quando não mais existirem poemas nem dor,
Nos meus ombros
E deles sairão ecos, dos ecos sairão olhos,
Que as acompanharão
Por todo ventre

Ainda percebo canções e caminhos...
É que a existência das coisas esta no olhar que a reconhece!

ALFABETO DAS DESGRAÇAS - Letra L - LITERAL

2011-06-23T14:40:00.006-03:00

Bairro de Copacabana, a noite, de pernas pro alto,
O asfalto range ainda quente de lambidas solares.
Gatos sonsos de todas as cores com peles pardas
Ronronam nas ruas instintos cínicos e milenares.

Os feios, em tristezas sublimes, jantam e trepam
Com amor romântico, com desvelo do próprio afago.
Amam com tamanha devoção, melancólicos miseráveis!
Como bebessem a esmola dada até o último trago.

A moça miúda com escroto e pau esmagados na calcinha
Lamenta bege a grana micha do único michê abocanhado
Pobre moça seca! Quem lhe trocou a alma antes de nascer?
Quem lhe roubou o ventre e a deixou corpo estranhado?

Tenho dó! Tenho dó! Tenho dó!

Entro no carro, rota nula, vago horas, olhar mal humorado,
Mas dirigir economiza o cérebro, não penso! Denso! Paro!

A avenida é atlântica, ampla e transgressora, ela me dói.
Tantas luzes gloriosas sobre gente em porres homéricos,
Estômagos cheios de escombros até o coração interditado.
Não sabem suas transparências, mas os vejo cadavéricos.

Olhos caídos, os solitários conversam com guardanapos,
Códigos de tinta, confissões escuras sobre o branco papel.
Seriam namorados delicados, se fossem apenas mortais,
Mas são deuses de guerras com dedos no gatilho infiel.

A madrugada é depravada e produz som bizarro, líquido.
Com boca turbulenta, o mar violenta a areia pretendida.
Há um mundo bêbado, no hiato dos coitos, que ejacula
Sobre a lente do poeta seu fel, no estreito beco sem saída.

E o poeta é nó! É dó! É só!

Subitamente, o dia levanta indiferente a morte da noite, com urgência e gás.
Preciso dormir minha estupidez, enquanto na orla, pés caminham em paz.

ALFABETO DAS DESGRAÇAS - Letra J - JUSTIÇA

2011-06-22T00:25:00.002-03:00

Estúpido querer esse meu, de boca aberta
Língua antropófaga faminta de ti – poeta
Foi o amor que me subiu
Dos pés até a goela. Previ!

Língua tensa de fome comeu cada livro,
Sem orelhas, todos de castidades tal,
Que eles de dor culparam
A boca com praga mortal

Por todo sempre, cava de dentes. Oh, miserenta!
Que violentares meus versos tumulados
Dou-lhe mão de tinta por castigo - dor de parto!
Cada poema teu, um filho contaminado

ALFABETO DAS DESGRAÇAS - Letra I - INSETICIDA

2011-06-21T00:08:00.001-03:00

No universo, talvez, em um lugar qualquer limpo
Haja alguém que nos explique sermos tão crentes,
Que criamos manuais de quase tudo e tudo quase,
Inutilidades, que amontoamos sob as cabeleiras

Soluções que nos dão o ar dessa graça patética,
Desde como esfaquear, de alma seca, o amigo,
Até como subir em arranhásseis sem fadigas.
Canções dos seres eretos e completos de vazios.

Não durmo há meses espreitando camundongos,
Que corroem as cordas vocais infelizes de letras,
Nervos retesados a gritarem por metal pesado
Olho a cama casta e é como minha idéia do mundo.

Ainda bem, meu fôlego herói, de mínimo pulmão,
Diz-se amigável e lá vou eu engolindo fumaça,
Dos muitos cigarros e mais, lixo preto das fábricas.
Continuo insone, os ratos com bocas e há cinzas.

Ando experimentando a vida, mas não sei fazê-lo
Bem como os vivos, nem sei se é dever meu existir.
Deveria ter nascido com saúde, assim não amaria,
Mas me pariram louca e vieram ânsias e afetos.

Passo os dias com os olhos pendurados nas estrelas
Observando os movimentos desses insetos mortais,
Uns embriagam-se de pesticida, tontos, outros mais,
Sob patas de elefantes, incrédulos das suas insignificâncias

E eu, cá no chão de cadente – Estrela anônima

ALFABETO DAS DESGRAÇAS - Letra H - HIPERBÓLICO

2011-06-19T14:49:00.003-03:00

Escapamos vivos, por uma estrada que tinha céu,
Depois das prisões nos jardins da classe média,
Como bichos domesticados, com direito a ração,
Estante de bibelôs e uma surrada enciclopédia.

A rota era de pássaros selvagens em vôos etéreos,
Asas embaladas por marijuana e jazz estridente.
Cabeças interrogativas plugadas ao som do peito,
Com efeitos pulsionais amplificados na mente

Éramos faróis desgovernados, pelo submundo cão
Iluminando ruas, matérias vivas e espezinhadas.
Do Brooklin até a Lapa, luz zen da meia-noite
Nos bocais das garrafas, hipsters nas surubadas.

Estávamos loucos de pensamentos e vibrações
Doando trepadas nos estacionamentos lotados,
Com as bundas expostas olhando a lua de Ogun
Alguns sonhos, súbitos de realidade, rechaçados.

Ouvíamos o uivo de Ginsberg no underground,
Que declamava poemas tóxicos ao anjo do lado
E o couro comia no sax histérico do homem só,
Enquanto os beats – found – eram censurados.

Mas as vozes tinham guitarras verdes frenéticas
E os ecos engoliram os cérebros das sociedades,
Nas igrejas, lojas e casas bem recomendadas
As famílias viram seus filhos sem mediocridades.

Usávamos óculos escuros no olhar contemplativo
E divagávamos no que não entenderíamos jamais,
Nem nas viagens mais alucinantes. A humanidade!
Certeza? Fomes de estômago e alma são letais.

Pintamos quadros e eles ficaram nas paredes tortas,
Pra sempre, como nos museus, o tempo cristalizado.
A estrada de textura indestrutível é visível e viva.
- Ouçam o motor acelerado e as notas bêbadas!

Há noites que Kerouac venta em meus ouvidos
Improvisando inconformidades, a contracultura.
Alcoolizamo-nos de bebidas e idéias quentes,
Entre páginas malditas de poesia sem impostura.

ALFABETO DAS DESGRAÇAS - Letra G - GATILHO

2011-06-18T17:26:00.001-03:00

Quantas vezes confundi teu nome,
Pra te provocar um ar de fúria.
Ver no teu olhar morto de fome,
A fome, a gula chula da penúria.

Tantos dramas velados na cama,
Pra te proteger do meu tormento.
Ler no teu olhar morto de chama,
A chama, o logro fogo do intento.

Eu te quero correndo, bruto, pela sala
Abro a mala e deixo a mágoa se espalhar
Bem na hora estranha, tarde, hora morta
Túmida garganta acorda voz de mar

Essa tensão de nervos cospe tiro, mosca!
Crava no relógio um tempo estigmático,
O tesão vem fácil, como se abrisse rosca,
Como se eu fosse um mal e ele umbrático.

Ele é meu fraco
E só me quer assim, com gosto de festim
Eu sou seu prato
E o quero tolo, morto, enfim, dentro de mim

ALFABETO DAS DESGRAÇAS - Letra F - FOLHETIM

2011-06-18T13:03:00.002-03:00

Por amor sangrei
Dilacerei meu coração,
Me esvai no chão
Castiguei meu corpo
Rastejei pelos covis
Fui até o fim de mim
Só pra me vingar
Pra te adorar
Desvairada, me esgueirei,
Por guetos, becos e umbrais
Como meretriz me dei
De cais em cais
E o que me resta nesse outono
São recordações e dor
Sentimentos exilados e rivais
Peço perdão,
Aos meus, aos seus,
Sem mais rancor
Volto com as marcas
Das feridas dessa vida
Essa é minha história,
Sem nenhuma glória

ALFABETO DAS DESGRAÇAS - Letra E - ESBOÇO

2011-06-17T01:17:00.001-03:00

Na cidade, a noite é um escuro véu azul
Ele anda punk pelas ruas de Manhattan
Vestindo um suposto blue jeans
Cara pálida, tupiniquim

Nessa Babel, casas frenéticas de loucura
Ele guarda o coração no magro bolso
Big Apple! Casca dura de morder
Morre-se nada, antes de ser

E ele compra! E ele vende!

Boyzinhos profiláticos e desempregados
Que vieram castos do terceiro mundo
Dançam pelados na surdina
Girls, cocaine e heroína.

Putas travadas nas embaçadas vidraças
E um bando de psicopatas babacas
Rangem as sucatas dos dentes
Trepam como indigentes

No carro esta escrito: No radio.
DJ puxa o freio!
Que eu quero matar o mau gosto
Abracadabraaaaaaaa!
A rainha quer fazer uma trança?
Chama Totonho e os Cabra!!!!

ALFABETO DAS DESGRAÇAS - Letra D - DEMÊNCIA

2011-06-16T00:15:00.002-03:00

Por que a vontade de sorrir chorou e a passarela da Brasil ficou de pé.
Até quem é de briga, não injuriou. Parou pra ver a louca andar de ré.
Será que é mansa essa mulher de lua ou tem vertigem de provocação
Será somente a mente que flutua, enquanto o corpo soluça no chão.

Havia burburinho de vozes, sem dono, na porta do café chinfrim.
Na quina do balcão viu a mão que se soltara dela batucar feliz.
Tentou alcançá-la, que nada! Ela saiu desafinando um bom Jobim.

Bebeu mil goles, de esvaziar copos e olhos, a pobre moça de fração.
Depois, com dó de si guardou a boca suja, pra nunca mais se ouvir.
Dançou! Como quem é de hospício, lúcida e nua, na rua em contramão

Girou, girou,
Cada momento perverso
E caiu verso,
No último quarteirão

ALFABETO DAS DESGRAÇAS - Letra C - CORAÇÃO

2011-06-14T17:10:00.002-03:00

Quem é esse em trapos reduzido
Miserável morador de peito micha.
Senhor de um só pecado admitido
Cegar quando o olho espicha.

Quem é esse pidão atormentado
Caduco de todo esquecimento
Senhor de um só pensar obstinado
Amar, amar! Malgrado sofrimento

Torce nervos de suportar qualquer recusa
Usa discurso do tempo que desfaz marca
Há até certa graça rasa na tristeza inclusa
De forjar delícias, onde a solidão abarca

Leva pernada, pescoção, tapa na cara
Estrebucha e vasa, o tal órgão enfartador
Sobrevivente medonho, esse babaquara,
Pois de fato, o insensato não é amador

Coração! Coração!
Cata do chão os cacos e vaga. Vagabundo!
No avesso escuro do mundo,
Sem contrição.

ALFABETO DAS DESGRAÇAS - Letra B - BEIJO

2011-06-12T14:35:00.002-03:00

Parece trampolim, mas é só susto
De língua sem siso.
Parece charada, mas é só custo
De lábia sem piso.

Quem sabe morra de chilique na baba elegante do rapaz
Faz boca, cara de demente, vira a cara e se desfaz.
Despede-se dos pés tratantes, que antes prometeram sol,
E agora bebe chuva assistindo muda ao futebol.

Lambe saliva no canto do olho injuriado
Farta de doença-ruim, beijo estrangulado.
Rompe passiva voz de medo e solidão,
Como quem fez massa e não comeu pão

Parece frouxa, mas é só tristeza
De mão sem disparo
Parece boca, mas é só alçapão!
De asa sem pássaro

ALFABETO DAS DESGRAÇAS - Letra A - AMOR

2011-06-10T08:30:00.002-03:00

Dança doida, a última vez na luz
Astros não reparam pés amargos
Vestido quebrado e olhos vagos
Ela sabe de estrelas. Supus!

Cansa magra, a bêbada tez de ri
Braços sem abraços são afoitos
Oração de atéia, apnéia, gritos
Ela sofre de motivos por ti.

O amor chupara o coração da moça triste e agora?
Joga fora, o bagaço da fruta madura de chorar.
Quem conhece morte à queima-roupa sabe bem
Que dor maior só tem peito mirrado de fraquejar

Restos de formicida usado
Descendo garganta a baixo
Num gole só, pó misturado
O amor vira dó, ela contrabaixo.

A partir de hoje serão publicadas 23 poesias que fazem parte do projeto “ALFABETO DAS DESGRAÇAS”, em cada letra um sentimento, uma palavra, uma vida.

As Outras De Todos Os Dias

2011-06-08T23:55:00.005-03:00

Todos meus pensamentos e palavras sempre soam falsos,
Pois tudo me é tão contraditório, num momento adiante.
Olho o céu no instante exato, do tempo real, e há deslumbramento,
Como se aquele fosse o último firmamento vivo
Pisco, porque é preciso piscar e umedecer as lentes humanas,
Mas na contração perco a fascinação e tudo se faz comum e definitivo,
Porque todos os dias há céu.
Tenho colecionado faces femininas ao longo das décadas, almas,
Por isso me assusto pouco e me divirto mais.
Ah, essas almas violentas e incongruentes!
Nunca sei de mim, nem delas, assim, nunca sou o que imagino,
Não sou esse pensar, não sou as palavras.
Todos os meus versos são elas,
Minhas almas que me procuram.
E eu mesma, nunca sei,
Nunca me acho.

Marginal

2011-06-07T14:17:00.004-03:00

Amor, corre, corre!
Córrego pra algum lugar,
Que não eu, margem.
Bem poderias cessar.
Matar-se com destino,
Que é meu, de secar

Amor, corre, corre!
Correnteza de ir além
Que não eu, aqui só.
Beija-me sem ficar.
Mato-te com destino
De me fragilizar

Amor, corre, corre!
Cor de outras águas
Que não eu, sede.
Pedra dura sem ar.
Mato-me com destino
Afogado, de não ver o mar.

Ouvi as vozes das represas, só ouvi, longe, longe, longe!

Tempero Para Casas e Panelas Vazias

2011-06-05T11:25:00.008-03:00

As mulheres doloridas na escada descem por degraus fáceis, a miséria difícil de calçar, do chão forjado em caminho íngreme.
Chamam-se Auxiliadora, uma Maria de, outra de Maria, olhos baixos espichados nos pés tristes de cansaços velhos.
Bença, vó do auxílio! Diz o neto de Maria de, subindo, subindo, como se fora pipa bêbada, ele menino, que mora perto do céu, só tem ainda dez anos de órfão, ligeirice e idade de levar peso, do medo, do descaso, do fuzil, nunca livros de cigarras e sapos
Ela abençoa cega de pensar, como se fora ele dos outros, não dela e lembra que não tem margarina no pão que o diabo amassou.
Há apenas um punhado de nada na mesa que ampara santo torto, santo de pau oco, onde Maria reza nove terços e espera o desentorte da madeira que é mais tenra que olhar natimudo de menino pirambeiro, que pulaqui-pulacolá, pula amarelinha apagada e cai no céu do inferno, mas sobretudo, cai na vida virando cão de procela com dentes de raiva.
Nada pode Auxiliadora sem auxílio contra as mordidas viciadas, contra a risada prata da pistola que enfeita cintura esmirrada de dá dó, dó que se tem do pássaro que cai do ninho agonizando morte prematura.
Ah, como a infância é infeliz na cidade dos homens que não foram crianças!
Dos que jamais serão velhos, quando nas valas dorme a mocidade definitiva.
E as Marias descem até o asfalto da cidade, que encanta estrangeiro e serpente, ao som das flautas ilusionistas que mentem o contra-senso em carnaval e guizo.
Nos cabelos lenços de cânhamo e nas mãos fé e temperos, coisa de quem cozinha farto alimento do patrão e vida escassa, na ingênua esperança que lhe caiba a sobra.

Transparência

2011-06-03T22:34:00.003-03:00

Essa canção eu fiz em 2002, numa época em que produzia bastante, e ao receber esse vídeo fui tomada por uma intensa saudade, mas da boa.
Esse cara é o Cassiano de Sá, um amigão querido, nordestino forte e músico de muito talento, que hoje tem o nome de Ziryab Yusuf Ali, mulçumano e morador de Dubai.
Como Cat Stevens, o cara se encontrou nas arábias, mas não saiu da música, ta vivendo de e por ela, e fez esse arranjo bacanão pra essa canção, que gostaria de dividir com meus amigos.

Transparência

O sol desperta quando o dia quer nascer,
Só pra fazer feliz a quem quer bem querer.
Se por acaso eu te encontrar no amanhecer
Veja em meus olhos toda luz resplandecer.

Sou como o canto no encanto das aves,
Na arte do acasalamento.
Momento de cio!
Amor que é de bicho não mente.
Segue o fluxo da vida,
Como água corrente.

Transparente é o amor da gente
Revelado em toques sagrados,
Na pele, na alma,
Tão clara e leve...

Love-me para sempre!

Vitrines Para Manequins Com Almas Penadas

2011-05-31T23:56:00.003-03:00

Qual será o destino dessa calçada que agoniza ao sol, quando a boca da noite emudecer os passos?
Tantos são os pés que se multiplicam!
Tantos pés pobres e deselegantes, cheios de disciplinas e joanetes, que aos esbarrões empenham-se em cumprir seus papéis honestos, enquanto nas alturas, os nobres tendões afinados em seus desdéns nada sabem de chão.
Fato! Somente as cabeças baixas e os pombos conhecem os bueiros, o som dos ratos conspiradores que aguardam a hora escura de morderem os podres.
Sabem das poças de água quase turva, um ou outro reflexo de alma espremida, e é na sarjeta onde há espelhos de chuva acumulada que esses pequenos vislumbram céu e estrelas.
Dizem-me cruel quando enalteço as máculas, os desesperos dos olhos colados nas vitrines sem que possam atravessá-las, homens-peixes desejosos das mil iscas dos homens-pesqueiros, mas como posso tolerar esse estupor catatônico, mortes programadas com juros, sem ao menos pichar as paredes de sentimentos exigentes!
Há um senhor que mora nessas dependências, sem tetos e interruptores, ele me acompanha desde a primeira esquina contando às raivas que não cabem nos dedos, mas suas raivas são assustadas e frágeis que mal existem em pé.
Ouço seu canto melancólico repleto de idosas palmeiras sacrificadas, refrão repetitivo das aves sem céu, ele tão voz comprida e lenta cabe inteiro em meus sentires de hoje, o que quero não pensar e sinto mais que os ouvidos.
Então aperto seu ombro consentindo que me fira a cabeça e o peito, assim ele me conta dos outdoors com os pudores a mostra, todos exibindo uma beleza assassina, onde homens e mulheres são acorrentados pelas pupilas dilatadas e perdem seus íntimos.
Fala de coisas que existiu nos dias jovens, como a menina de cabelo inocente que tocava a nuvem no impulso do balanço, meras coisas de orgulho que jazem sob as grandes lojas e suas ditas coleções de modismos efêmeros.
Eu o convido a sorrir timidamente, talvez tentando um carinho que o proporcionasse sombra de grande mangueira, ele agradece com assovio molhado de samba e parte ensaiando versos de Lupicínio. Ah, esses moços, se soubessem o que eu sei...
O crepúsculo faz ônibus e carros amontoarem-se no asfalto, ambos abastecidos de tráfego e gente, um destino de envenenamento pouco perceptível.
E aquela rua, aos poucos, se desfaz do congestionamento humano, das máquinas civilizadas e dos magazines recheados de etiquetas que cerram suas portas em bocejos soníferos.
Caí à noite breu, de assuntos não tão católicos, e a calçada tépida recebe as sombras dos que nunca morrem jamais, os impuros de Dionísio.
Homens e mulheres de volúpias e compaixões arrastam suas correntes por toda madrugada, sem queixumes e desprezados, em favor de uma humanidade que os rechaçam na luz.
Ah, miseráveis notívagos! Simpatizo-me com suas imperfeições, pois elas me arremessam a realidade da natureza humana mais crua, o barro.
Eu, iconoclasta, triste e proletária, com apenas uma vaga idéia de mim mesma, não serei rude com as taças dos assombrados, nem renegarei seus vinhos.
Enfim, como todas as veias são feitas de sangue e cada um ser possui peito ermo, eu repudio as vozes dessa hipócrita decadência diurna disfarçada de elegância, na calçada sem destino de todos os passos

Quadrilha de Com-Juntar salivas

2011-05-29T19:46:00.001-03:00

Com você
Com-Viver
Advém
Com-Fiar
Convém
Com-Ceder
Além
Com-Tentar
Mantém
Com-Pre(e)nder
Aquém
Com-Partilhar
Entretém
Com-Provar
Porém
Com-Versar
Bem
Com-Por
De sol
Amém

Verão Para Cobertores e Toucas

2011-05-28T22:49:00.003-03:00

Ouça-me. É urgente e arejado!
Não te amo! Não, não te gamo!
Tão-somente assim-assado
Meu querer delével esparramo

Cabe a mim todo o contrário
De sentir o que mais calo
De ampliar o tumulário
Tenho ânsia de intervalo

Tramo-te a sós, eu malfazejo
Tu, porém, me desmazela
Igual boca suja em bocejo
A dúvida me deixa banguela!

Um não sei quê tenho por ti
É olho demorado de cismado
De quem não bole em siri
Por temer o mordiscado

Chamo-te com escasso coração
Não louvável! Não, não viável!
Dá-me apenas poemas de verão
Porque o amor é falsificável.

Meu espaço virou um caos!
Durante toda semana meu blog esteve em curto circuito
E não conseguia acessar absolutamente nada.
Estava virada no cão, já acreditando que o havia perdido,
Mas hoje parece que a coisa voltou a funcionar.
É lamentável entender a fragilidade do sistema e saber que,
A qualquer momento podemos ter nosso espaço sabotado
Ou impossibilitado de ser usado por questões técnicas,
De um sistema ainda muito inseguro.

Ruídos Equivocados

2011-05-23T23:55:00.001-03:00

Agora não mais loura passo por ruas levando caminhos nas mãos e no compasso dos passos destaco um desassossego nos sapatos.
Cretinice minha, mas sempre pensei que as louras andassem melhor no salto dez do que as outras, na verdade, as topadas são luxos sem exceções.
Passo por homens a cuspirem cios de bichos sobre minha presença despretensiosa, esses desejos desavergonhados dos quais são ditos as mulheres dos outros, masoquistamente.
Eu, contraditória convicta, sempre sinto uma piedade quase tolerante, como nas filas de idosos, desses ordinários homens e suas esposas infiéis, senhoras que sonham com amantes leoninos a murmurarem em suas orelhas vazias, o gemido primário das febres.
Pobres homens de carne!
Que nas calçadas exibem na ilegalidade suas síndromes fálicas, sem papel de presente, sem levá-las pra casa, como um político corrupto que camufla o roubo.
Pobres homens de poeira!
Que ruminam roncos embriagados no sono patético, enquanto suas companheiras, na distância de um lado ao outro do abismo, se lambuzam entre dedos e obscenidades.
Atravessam de dentro pra fora o coração chamando indutivamente a paixão, afim de que possam encher seus palácios de audácias e que todos os seus chãos sejam acompanhados de pedras quentes.
Donas de zonas de perigos dentro das almas e fora, com golpes de distrair noites sem decadência e nenhuma lógica veste suas vontades
Toda mulher quer um destino de puta, mas os homens lhes dão altares!
Esse lugar que é de Maria, maternalmente asséptico, onde equivocadamente e cômodo, eles constroem suas respostas edipianas, sem orgasmos.
E elas, as silenciosas, que nascem uma vez por mês, todos os meses, no sepultamento do filho que nunca existiu, sem maldades graves acendem candeeiros e queimam ao fogo suas antigas cascas de sagrados nervos. Segredos de sangue!
Creiam em mim que há gente humana dentro das camisolas!
Agora grisalha dou-me as vielas e becos, com os olhos abertos e atados aos postes, onde do alto vejo melhor o lixo acumulado.

Boca Maldita e Canto Para Alegorias

2011-05-21T06:54:00.002-03:00

Como tudo ainda esta tão perto
Ou serei só eu quem não partiu?
A madrugada que nunca dorme
No burburinho do Cervantes
O sanduíche de pernil com abacaxi
Xi! O flagrante do malandro!
Filosofias de botecos nos ouvidos
Escorrem pelos olhos delineados
Rimel e batom gastos
A Prado Júnior não é páreo
Nem pra Deus, nem pra Diabo
Nelson Rodrigues que o diga
Ah, essa burguesia desinfetada!
As putas na ressaca da lida passam
Riem pra mim, simpáticas!
Coisas de meninas, santas meninas
Aliviadas!
Os inferninhos emudecem
Lavam a sordidez do chão
E deixam o céu entrar
Um pobre coitado estirado
No fio do meio-fio fiado
Faz a noite mais escura e transpira
Rabo-de-galo, loucura e nostalgia
Mais a frente, o Beco da Fome
Mata a fome do corpo e da alma
Alguns derrubam pratos cheios
Outros menos desajeitados
Entornam poemas rasos e ainda confessam
Ah, essa solidão de gente amontoada!
Alvorada desolada dos insones
Por fim, no último quarteirão
O mar, esse voyeur verde-azul
É o único e indômito vilão

Um Bolero De Pequenos Passos

2011-05-19T01:33:00.001-03:00

Gusta, me gusta teu sabor, paladar caribenho,
Um bailado pra dois nesse inverno calhiente.
Chama-me a dançar tuas amorosidades,
Pois meus flancos ensaiam passos de boleros.
Me pega sem licença a rodopiar no salão,
Como a dama de lilás que ama o vermelho.
Esta noite haverá remos no barco ansioso
E a rota é a falta de pudor de sermos náufragos.
Ensina-me a morrer, que te dou vida!
Quero tua boca de mui besos, carnuda poupa
Gusta, degusta mi piel com teus olhos Gael,
De menino crescendo em mim, dentro!
Serei teu princípio, sem fim,
Como o mar.

Rota Para Viagem Longa

2011-05-15T00:04:00.003-03:00

A chuva para de chorar e os cheiros estão vivos.
Penso nos temperos que morrem nas bocas,
Nada é inofensivo. Nada! Nada!
Ele diz que o tempo é uma idéia cristã,
Não uma necessidade nossa.
Nossas mãos conspiram.
Ah, que elas divulguem os escândalos!
Adoro quando o tempo para
E a gente continua.

Nasci do lado de cá do oceano por propósito.
Como poderia sonhar descobrir-te lá,
Senão navegando em quereres e vagas?
Ele diz que o tempo é liso e longe,
Mas o mar é uma necessidade nossa.
Navegamos em espumas.
Ah, quanto é belo o cais das impossibilidades!
Amo quando o tempo para
E a gente continua.

Há um nome parado no ancoradouro
Um sobrevivente que meus olhos alcançam,
Muito além do imaginário.

Segredando o Sagrado

2011-05-14T10:08:00.002-03:00

Confesso de joelhos minhas pulsações,
O que de brutal e lírico há na mulher,
Mas jamais aos pés das batinas,
Somente aos poemas que me absolvem...

... depois do castigo!
Suor, cigarros e duas doses de absinto!

Respiração Caótica da Luz

2011-05-11T01:21:00.002-03:00

Tudo é o que não esta sendo
Tudo esta sendo
Tudo provém
Remete
Contém
Mundo
Imundo
Tudo tem
Criação
Aniquilação
Linguagem
Tudo tem um lugar
Tudo não esta
Ordem
Desordem
Abstração
Tudo tem
Voz
Silêncio
Tudo vertigem
Signos
Com-Tudo
Turbulência
Tudo origem
Pensamento
Claridade
Caos!

Canto do Último Crepúsculo

2011-05-09T03:07:00.003-03:00

Andei sob a lua, caminhos de ontem e de amanhã, minha sombra crescia, crescia! Após todos os andares de passos disformes nas estreitadas vielas, após exauri-me mínima, eu tombo a boca da sombra que me devora nos caminhos de hoje.
Vejo os trabalhadores, da cinza fábrica de poeira, com suas mandíbulas cerradas trocando passos em direção ao aço que lhes pesa ombros e pulmões.
A maioria deixa a esperança queimar nas caldeiras e é pai de criança sem livro, marido coberto de lençol e porre, um corpo de cansaço longe da alma.
Homens de silêncios mudos e mãos sem memórias, mestres da rotina opaca que os arrasta sem canções silvestres até minha comoção híbrida, como nos palcos, a tragicomédia.
Ah, que consolo apaga uma condenação?
De certo, espíritos insones!
Vou esvaziando os bolsos de juventude e comendo bombons de chocolate que cutucam meu cérebro excitando-os a uma paz de mantra, como os alívios da pele sem calcinhas tensionadas nas carnes, não tenho mais receios dos cabelos embranquecidos.
Que seja esse meu destino! De encolher ossos, de amolecer a carne e de encarquilhamento epidérmico, sem macular os sonhos, essas grandes viagens feitas a existirem nos olhos.
Viverei o que me é intransferível, a liberdade!
Quero ser a mulher inofensiva e essencial, com o rosto brando de rugas e signos do tempo, os peitos derrocados das tantas guerras, a musculatura flácida de realidades, com a consciência de existir absolutamente nítida da verdade e do rebanho de amor deitado nas mãos que se fizeram fraternas.
Gritam-me: Quem há de querer um coração embrulhado em trapos, senão a poesia?
Não ouço gritos, meus ouvidos foram feitos para os sussurros, digo em sorrisos!
Que os poemas me sejam dados por esmolas, pois comerei meu pão.
Que gente é essa movida a buçanhas, paus e vil metal?
Não sabem que todos os ocasos estão por desprezarem a humanidade e jamais haverá um crepúsculo se quer a testemunhar suas obsessões hediondas.
Todos os culhões caírão estéreis sobre o chão, as bucetas secarão como flores murchas e o metal será derretido e engolido pelas bocas da terra.
A escuridão rangerá seus dentes sujos!
Um tempo de desamor cobre nossos rostos e os falastrões não possuem coluna vertebral, apenas mil braços e rabo grande que arrastam nos cofres como anônimos.
Ai de ti, amor que ilumina essas civilizações insinceras! Não há como escapar do espancamento diário e dos interesses megalômanos.
Ah, tenho dó das minhas vigílias no mundo de fora, onde há uma enorme fila de gente que aguarda a embarcação furada.

Altos e Baixos

2011-05-06T02:03:00.003-03:00

Alta madrugada em todos os baixos do Rio
Bocas metem-se!
Em álcool, fumo e genitais
Todos procurando desesperadamente seus sanatórios
E com dose a mais travestir-se de maluco torna-se tão fácil
Quanto pisar num ouriço
Gente atravessando uns aos outros,
Mas sempre há um sacana que atropela
E outro que é atropelado.
As mesas cambaleantes sustentam cabeças e porres,
Gente torta que bebe pra esquecer!
Gente estúpida que bebe pra lembrar!
E todos caminhando pro túmulo, euforicamente melancólicos,
Sem saber quando e por quê.
Os banheiros estão cheios de merdas cagadas,
Em pó, em lata e da própria bosta
E na privada essa raça humana que fede e empesteia
Tenta aos vômitos achar alguma dignidade
Esvaindo-se num otimismo sujo.
De saco cheio, garçons só pensam em gorjetas
E em explodir cada mesa de misérias.
Sonham em libertar as mariposas dos pescoços
E assassinar chatos
Todos os chatos rumina-dores de estranhezas da lógica,
Como se a coerência fosse de grande importância
Todos catando moedas e idéias filosóficas,
De como arrumar alguém pra trepar
Antes que o dia amanheça sem gozo
Sempre uma conta cara!
De certo modo, todos buscam um ideal de amor,
Na verdade, mais ideal do que amor.
E é aí que as frustrações lotam os consultórios
E os bares abastecem seus freezeres.
Ninguém quer uma vida ao lado de quem morre,
De quem tem medo e sordidez, e intestino,
Mas todos nós somos dotados de repugnâncias.
Acontece que os deuses não se misturam
E vivem nos altares provocando ilusões.
Olhei meu pulso, quatro e vinte dois, hora de doido!
Tudo vazio, o copo, as cadeiras e meu olhar,
Naturalmente, o texto ainda estava por acabar,
Ainda havia uma inspiração franca, mas foda-se!
Eu, a última chata, a recolher todos os nossos lixos
Pedi a conta e saí correndo,
Antes que o garçom me aniquilasse.

Valentina, Canção de Ninar

2011-05-03T00:21:00.004-03:00

Sem parto nem dor, te pari na noite que chorei
Num caminhar de lá pra cá, com seios secos de leite.
E todas as filhas de meu ventre fundiram-se em ti,
Pequena gente que trouxe o sol na madrugada!

Ouvi o ruído de teu destino explodir a porta estreita,
Quantas luzes de estrelas invadiram minhas pálpebras.
Olhei-te pela primeira vez como se nascesse pra ver-te,
Teus olhos acordados de vida, vestígios da minha herança.

Honraste-me com inocência e doçura esses dias nonsense,
Em que vou morrendo a vida sem pensar e intimamente.
Valente Valentina! Vem me ninar o sono de te sonhar.
Deita em meu peito que não cabe em si, de amoramento.

Valentina! Valentina! Menina da menina minha.

Alegoria da Miserável Alegria

2011-05-02T00:09:00.003-03:00

Perdoe-me se minha simpatia o incomoda,
Eu que sofro de todos os males sem ruídos.
Sei que adorarias ver-me em posição de foca,
Patética e desgraçadamente me aplaudindo.

Lamento, mas a imaginação me cobre de hálito,
Cálido sabor da fogueira dos desertos antigos.
Leva-me por terras de todos os sossegos felizes
E tu, tão decadente alma, só tens teu umbigo.

Nada importa tua longa língua debochada,
Que vive pra fora a sujar-te de merda a gravata.
Pensas que tua podridão me agride os propósitos?
Mal sabes que perdi o faro nas curruelas baratas.

Versei aos infelizes nossas ignomínias
E amamo-nos misericordiosamente como gente.
Todos os poemas me foram sentidos antes,
Na textura epidérmica, simpaticamente.

Quando a Lua Deveria Ser Pra Sempre Cheia

2011-04-28T05:13:00.005-03:00

Quantas vezes, na ressaca da dor, eu excomunguei os amores amados e atirei-os da ponte Rio-Nitéroi, no vão maior, mas bastava olhar pra mim, um cômodo vazio, que corria a salvar aqueles corpos xingados e odiados, que sempre tinham argumentos eficientes: O crepúsculo visto de dentro dos braços!
Massagem cardíaca com duas mãos de fogo e respiração boca a boca pra ressuscitar aqueles tratores impiedosos, um esforço e tanto pra peito apertado, mas eles sabiam ver a lua mais cheia, a lua dos uivos e eram lobos. Eu precisava das luas inteiras, aquelas que me enchessem os olhos de convicções. Promessa de coisa pra sempre, como a eternidade do beijo de língua.
Dane-se que os romances fossem de quinta e eu os colorisse de Drummond, com morangos e sedas, os monstros eram meus e eu os recriava de forma generosa e conveniente, para que as mãos pudessem se entrelaçar nos bares, nos cinemas, nas calçadas. Essa adorável invencionice de mulher que mistura sexo e amor.
Acontece que sempre achei bonito um homem levando uma mulher pela mão, acho que tem dignidade essa paisagem, mesmo sabendo que escarafunchando as gavetas acharia alguma sordidez, poeira.
E daí, que de súbito levasse um soco no estômago, quando descobrisse as verdades escondidas, a necessidade do ser humano de inventar o amor, e morrer nele, e viver nele, e ter que sustentar essa submissão pra que se justifique a existência.
Suposições de realidade, tudo que a gente desconhece e quer desesperadamente entender, porque precisamos do sólido, da massa lúcida, mas o que verdadeiramente existe é o que se acredita.
Eu não pensava em cruezas, eu pensava em acreditar nos deuses que amavam e todos moravam em mim, só queria sentir o coração, esse órgão alucinógeno. Queria acordar na madrugada e velar o sono do amor esparramado na cama, nu e com a barba por fazer, pra de manhãzinha amar o amor e sair pra viver.
Queria essas miudezas cotidianas de chorar e de sorrir, até de sofrer, mas não sei exatamente como fui abandonando toda essa paixão, a fé de olhos que era estranha e tão poema curtinho de meninice, talvez eu tenha crescido demais junto ao cansaço, acho que esperei muito ser de alguém, mas não me deixaram, ninguém deixa, porque é feia essa intenção. É absolutamente inaceitável ser o que se é e querer doar toda essa linguagem complexa ao outro perto do mundo. A essência – verdade - é socialmente danosa.
Minha garganta foi secando e as palavras fugiram pras mãos e nunca mais voltaram à boca. O sangue foi esfriando glacialmente enquanto o coração – puta que pariu! Sujeitinho que fora anarquista - esse coitado, de surrado foi perdendo a cor e pálido entrou em coma, vida vegetativa sem sagrado.
Então, não há mais dor, a ponte esta em silêncio, sem tentativas de assassinatos, não há esperas. Há somente um livro que não foi terminado, uma solidão não assustada que me faz amiúde pensar luares.
Ah, nunca mais lua cheia?

Abotoaduras

2011-04-27T00:47:00.003-03:00

Antes de mim
Já havia sinal de protesto e trânsito
Alguns atropelados
Vermelhos
Vozes no cemitério

Antes de mim
Todos temiam lembrar sanatórios
Doidos cantavam
Lágrimas
Vozes que não tinham

Antes de mim
Os cavalos eram urbanos e cegos
Subiam calçadas
Condenados
Vozes embuçadas

Antes de mim
As noites rastejavam sorrateiras
Homem e mulher
Contrabandeados
Vozes sem nomes

Antes de mim
Os livros sobreviviam nos sótãos
Entre metáforas e ratos
Murmurados
Vozes de cabeças

Antes de mim... Abotoaduras!

Questão de Identidade

2011-04-25T10:28:00.006-03:00

Outro dia fiquei aliviada e encantada lendo uma crônica do Veríssimo, como se não fosse sempre muito bom lê-lo. Pude certificar-me que, graças a todos os Deuses da linguagem, não estou sozinha na pouca intimidade com a gramática. Não que eu tenha alguma intenção em mascarar a face do meu português minguado e muito menos comparar-me a iluminados como é o caso do Luís (o Veríssimo). Sem dúvida nenhuma, esse mero detalhe causou-me inegável conforto, como lexotan em dias de neura.
Não sei se o que escrevo interessa a nossa literatura ou talvez algum vizinho, um primo, o dono do açougue, a moça da farmácia, enfim, alguém que tenha o hábito saudável da leitura.
Na verdade, só escrevo por uma questão de sobrevivência e de uma necessidade quase orgânica. Sem essa fantástica comunicação que é de ¨mim para o meu (eu ) ser ou para ser eu¨, acho que estaria chamando urubu de meu louro.
Concordo plenamente que a linguagem, qualquer uma, é um meio de comunicação e como tal deve-se respeitá-la sim, mas com tolerância maternal. É necessário acolhê-la, mas também libertá-la na hora certa. Deixá-la caminhar e amadurecer, com todas as possibilidades. Sem liberdade não há expressão que agüente!
Imagine o pensamento criativo tendo como limite uma muralha gramatical? Quantas obras exuberantes e criativas não seriam expulsas do paraíso literário, simplesmente, por subverterem a ordem tirânica da gramática. E eu me pergunto: - é justo?
Alguns acadêmicos ignoram a sensibilidade da forma, do conteúdo imaginativo e talentoso que diverte e toca profundamente nossas emoções. Atiram pedras nas Madalenas sem princípios, que usam e abusam do português por puro deleite da língua.
Devemos ser generosos com a linguagem. Tomá-la para si com desprendimento. Permitindo-se e permitindo-lhe: criar e recriar, inventar, investir, mas fundamentalmente ser e fazer uma comunicação acessível a todos e não tão somente a elite intelectual.
Infelizmente, não posso considerar-me um gigolô das palavras (apesar de todo esforço que faço) como o próprio Luís intitula-se. Lamentavelmente, não vivo às suas custas, mas posso qualificar nosso relacionamento de amor bandido! Amor que puxa e repuxa, morde e assopra, sente e ressente, sofre, mas é incondicional e ponto.
Fazer-se entender é à base da língua, portanto, sem o menor pudor digo e afirmo: - A linguagem é do povo e para o povo, o resto é mofo!

Carvão, Ouro e Pecados

2011-04-18T02:31:00.007-03:00

Queimam-se cartas, bandeiras e dinheiro, mas os mapas sobrevivem chamuscados, e as mãos necessitam de habilidades e olhos pra enxergarem as pequenas aldeias do viver simples
Entre cinzas tocarem, em movimentos prestidigitadores, a mina de carvão e a de ouro, onde os sonhos nascem e morrem com o mesmo sentimento. A sede!
Na terra parideira que teu nome esconde-se, entre esterco e semente, não existe relógio e os vermes são a vergonha dos homens, são os homens, melhor que tua identidade continue anônima e em silêncio, ninguém precisa saber-te meu afetuoso suspiro criativo, nem mesmo teus ouvidos, nem mesmo o mar com sua boca tumulenta. .
Que seja secreto o desejo incendiado, pois somente assim estará desperto na eternidade do querer, o fogo.
Jamais esquecemos o que não é vivido!
Minha pele virgem dos teus dedos sempre será ressentida, por não ter ranhuras e nem tuas digitais, mas ainda arderá e em cada febre de ilusão surgirão versos que ressecarão teus lábios na primeira leitura, como se a verdade da minha inocência fosse despudorada e salgada.
Vivo de misérias e cafés, o álcool me despreza, sem boas rimas costuro as letras fugidias em minhas insônias, os poemas nascem imperfeitos como meus dedos, por vezes falam mentiras e outras calam verdades, mas são meus cúmplices na ira e na paixão, portanto, os deixo comerem meu pão.
Sou uma queredora de quereres que imagino; vertigem de navio em alto mar; subitamente uma rota, mas quando vejo teu bonito rosto masculino a cuspir literatura existencial, a poesia dos bruxos de negro olhar, me visto apenas de mulher com pecados vermelhos.

Natureza Crua

2011-04-15T01:37:00.002-03:00

Tire tua alma e os pensamentos do meu quarto
Que quero ver teu sexo no propósito cru,
Alfabeto de cio e diabo, na noite que lê transpiração.
Objeto real do que me impede de ser apenas,
Pois sou completamente e tanto desejo.
Desejo de pira (ação), sem crânio, ato insano.
Fogaréu de madrugadas sem escrúpulos e infâncias.
Educaram-me mulher e deram-me maçãs vermelhinhas,
Assim tornei-me, com gosto e gozo, serpente.
E meu veneno mata! E meu veneno cura!
Você me mostra a dor do teu corpo contente
E eu prisioneira sem remorso morro de escrava
Submissa a tua voz que me arrasta pelo leito.
Deixamo-nos coitar latifúndio fundo povoamo-nos!
Tuas mãos me exigem joelhos, ancas e delírios
Devolvo-te espasmos e boca com febre e fome.
No quarto quero somente amor de macho e fêmea,
Que qualquer um que viva padecerá de medo.

A Lágrima que Pariu Riso

2011-04-11T23:16:00.004-03:00

Abortei todos os planos de infelicidade, desses de autopunição que não curam merda nenhuma de culpa e só impedem a gente de acreditar, não há razão de colecionar dores e entupir as paredes com infernos moldurados, pois todo o maior acervo não te poupa do estrangulamento da tristeza e nem traveste o diabo em santo.
Essa dor tem que ser absorvida com a porosidade da pele, depois misturada ao sangue, a cada célula viva e que o drama seja instalado onde o espírito respira. Assim, só assim ele há de vomitar o cancro e libertar a cabeça, que por sua vez há de salvar o corpo das mazelas e dos medos.
Havia em mim um altar crescido de todas as culpas do mundo. Culpa por amar, por não amar. Culpa por ser humana, por ser pedra. Culpa pelas escolhas certas e erradas. Culpa pela humanidade ora entediada, ora estúpida.
Havia esse altar de flores esdrúxulas. Um altar repleto de breu e deuses queixosos, com castigos desonestos, que esmagavam minhas asas como os homens esmagam baratas e toda massa abjeta fica exposta.
Minhas assombrações, com esporas débeis, galopavam em meu dorso impingindo-me antolhos, apenas enxergava as neuroses e os traumas, mesmo intuindo as laterais extravagantes de esperanças que os olhos ocupados não viam.
Estava embrutecendo e vivendo com retalhos, insuportáveis, da falsa piedade dos homens, de todos que apontaram o dedo em meu nariz – Louca!
Tinha que ocupar o meu lugar, aquele que fora riscado no azul, ainda que a nudez fosse minha única vestimenta e jamais, jamais alcançaria minha estrela caminhando morta.
A morte é necessária, mas sem pés, quando não há como nos seguir e morre estática, mármore. Cobre a alma com o tempo sujo e velho até queimar toda desordem psicológica e mundana e das cinzas amontoadas uma nova origem brota, ávida e forte, em beleza de águia que voa o primeiro vento e nunca mais para.
Pensava constantemente nos poetas que não suportaram a realidade, eu os amava e achava lindo morrer de poesia, talvez seus poemas quisessem se desvencilhar das mãos que os faziam melancólicos, mas não menos bonitos e se suicidavam como as águas que procuram as quedas e eu, eu queria que a poesia vivesse e tomasse conta dos meus olhos, da minha respiração.
Queria que a infelicidade fosse um pó que qualquer brisa menor soprasse longe, mas entendi em cada verter de lágrima, como entende a borboleta, que somente por ela poderia voar sem memória.
Senti com a loucura que umedece meus lábios os dias de cárcere, o tempo casulo que constrói a sabedoria e decidi que nunca é tarde pra pousar no riso e ri, sem culpa, acreditada.

Poêmea

2011-04-08T17:51:00.002-03:00

Quase mulher
Artimanha
O poema veste saia
Demanda
A mentira fêmea
Faz-se
Verdade – Será?
Concreta
Do instante traído
Sentido
Eternizado
Na voz
E o verso nasce
Sangue contaminado
Anônimo
Como uma amante.

Como são cínicos os poemas de vestidos!

(Pra Jorge Pimenta)

Provocação

2011-04-04T00:50:00.001-03:00

Olhamo-nos com ventania
Você diz: Que motivo eu tenho pra te amar?
Eu rio com um olho, o outro impudico
Digo: Os testículos!

Poeta, Meu pecado

2011-04-01T20:34:00.002-03:00

Nunca sei se você existe, mas ouço sua voz, quando te busco nas horas plurais
E ela me acorda rouca, não parece morta, tão repleta de silêncios e gritos que violam tímpanos
Entram ricocheteando faíscas que saem pelos olhos.
Fulgor fecundado em retinas de mulher!
Há explosões subterrâneas nos pulmões que atinge a pele com tremores, a respiração é quase um suspiro, quando seus versos fadados ao crime me invadem o esqueleto infernalmente.
Espanto-me deveras, com seis sentidos os desejos surreais, de suas mãos em meu corpo escrevendo o que sempre quis dizer, já que suas mãos apenas existem de barro seco e em distância oceânica.

Eu poderia amá-lo e até penso que amo o escuro dos seus olhos, de cidades e marés convulsionadas, que me arrastam por monumentos antigos até a praia, onde nossos espíritos recitam a embriaguês.
Amo seus rumores em prosas e versos!
Deixo seu nome povoar toda memória que me sobra, como o vinho ocupa a taça, para além da velhice que se faz apurada. Invade-me seu sabor.
Os poetas são como caldeirões de feiticeiros fervilhando veneno, salamandras e morcegos, no fogo pretensioso, a ilusão abrasadora que enlouquece os homens.
Quem há de rouba-lhes a poção?
Quem há de vivê-los sem doses de abismos?
Nasci com excessos e é de minha natureza a paixão, assim não suportaria apenas lê-lo em páginas, sem medo tenho que atravessá-lo o coração.

A Olho Nu

2011-03-29T01:22:00.001-03:00

Vês minha face esdrúxula ou somente tua ilusão?
Essa necessidade dos corpos de prazer e boniteza,
Essa vontade das almas de amor nelas já existido.
Pois me despersonaliza, quando nasci vileza.

Quando humano criminoso permito que vejam meu sentir
E ainda escrevo versos cretinos de sentimentalidades,
Um alfabeto de libertação meu e de escravidão tua,
Que te impõe a sentir igual e a pensar em compatibilidades.

Diz-me: Eu te amo. Qual o quê! Amas o que lês com lente.
Olha-me a olho nu, esse amontoado de estranhezas, o que sou.
Uma paisagem sem importância a consumir poemas mortos
E teu amor não sabe o que ama. Ama a face onde não estou.

Tocaia

2011-03-26T00:24:00.002-03:00

Durma não, amor!
Que noites são para coitos
Ainda que sol lá fora ordene céu claro
Após teu hálito morno em meus lábios
Sempre será noite
Bichos do mato dançando cio
Num consumir de amor
Debatem-se caça e caçador
Fodem até a morte e ressuscitam
Estranha agonia, essa
Na gruta umedecida
A vara cravada em lírios
Adivinha o gosto.
É tocaia noturna
E o bote é certeiro
Noites são para coitos
Durma não, amor!
Monta nessa égua braba
Em pêlo

Réu(mático)

2011-03-21T19:48:00.007-03:00

No ato humano de alguns movimentos triviais, a dor contamina minhas articulações como infâmia, sem que eu mesma tenha levado uma só porrada histérica ou arranhadura indescupável.
Dói intermitentemente a dor, não por velhice ou acidente, mas por ter vivido tristezas graves, dessas que amordaçam o espírito e o grito foge pelo corpo.
Um grito cheio de ecos patológicos que se instala feito praga nas juntas a carcomer espontaneidade e ânimo.
Um grito oriundo da vileza que é minha, essa arrogância de me atirar ao mar e enfrentar as vagas irregulares, e mais, o mergulho profundo no fundo obscuro dessa civilização.
As vozes dos homens me apodreceram ossos e ligamentos, enquanto eu acreditava em palavras, quando meus propósitos eram simpáticos.
Sinto agora minha juventude ofendida por essa ditadura dolorosa que me torna um ser ridiculamente limitado, que esfrega na cara, na minha impotência interrogativa, a impossibilidade de ser eu mesma com todos os truques de mãos e pernas que aprendi vivendo.
Porque eu, por quê? Eu que sempre gostei de olhar o céu nu e repleto de estrelas, minha cervical flexível e leve, eu que branca de lua pensava: Como pode haver dor sob um céu habitado de belezas?
Minha alma anda dos pés a cabeça aprendendo a conviver com abraços menores, com passos cegos e com esse incêndio que nasce nos ombros a descer até os calcanhares queimando músculos e dignidade.
Não há como me salvar desse chute no rabo, da vida ou quem sabe da ancestralidade, o fato é que herdei o inferno e as alegrias domésticas não pertencem aos miseráveis.
Preciso aprender a morar com o diabo!

Há mais ou menos 3 meses descobri que sou portadora da síndrome de fibromialgia, uma doença incurável, não degenerativa, mas que causa dores terríveis nas articulações e músculos, além de limitações de alguns movimentos, insônia e fadiga. A medicina desconhece as origens, por conseguinte, não há tratamentos específicos. Cogita-se que é deflagrada, basicamente, pelo emocional (tristezas, preocupações, choque emocional e estresse). Alguns especialistas consideram a patologia como o mal do século.
Deixo aqui meu apelo a quem convive com algum fibromiálgico: Não subestimem a doença e as dores, pois pode levar o portador a um quadro de forte depressão, já que a própria condição favorece. A fibromialgia precisa ser entendida e os portadores necessitam de compreensão, paciência, respeito e amor, numa dose mais forte.
Com carinho, Ira Buscacio

Horas de Puta

2011-03-19T01:44:00.002-03:00

Com essa boca suja, sua, eu ordeno!
Joga nas minhas horas de puta, nua,
O seu desejo obsceno.

Enfia a língua na orelha. Morde!
Põe a mão na minha bunda e ajoelha.
Implora meu líquido. Fode.

Deita seu corpo nas minhas costas. Sente!
O samba nas ancas, como resposta,
Num vai e vem dolente.

Segura nas minhas coxas e apela. Aperta!
Rela na cava seu pau em sentinela,
Que eu morro de gozo e oferta.

Substancial

2011-03-15T12:15:00.004-03:00

O leitor: De que é feita tua substância?

Sou poeira milenar dos livros cambaleando no tempo.
Osso esfarelado dos poetas mortos,
De amor e ódio, do obscuro nada.
Cansada! Paro e me acumulo.
Assim o mundo sabe que existo.

Sou a feiúra da velhice devorando carnes e vísceras
Medo silencioso na boca suja,
De amor e ódio, do obscuro nada
Despedaçada! Paro e me espalho.
Assim o mundo nem sabe que existo.

Sou a face da farsa ilusionista que atende ao desejo.
Verdade que vem e passa,
De amor e ódio, do obscuro nada.
Experimentada! Paro e grito.
Assim me visto.

Resposta a um comentário deixado aqui no Faces

Mafra

2011-03-14T01:10:00.004-03:00

Até o litoral de Ribeira das Ilhas minha alma desgovernada nada e ancorada a praia essa ânsia de maramar ouve o murmúrio das ondas que dizem que você existe. Triste!
Eu sou, mas hei de tocar o amor que me espera, vocifera.
Por tantas vidas caminhamos. Amamos,
Como se deve amar, não há o que temer.
Submeter o coração ao oceano é sina genuína.
É fleuma de dois, pois somos ímpares e par.
Posso em devaneio tocar-te os negros cabelos. Pêlos,
Que entre meus dedos escorrem.
Correm vontades. Quero-te completamente meu,
Romeu sem morte. Quero-te vinho e sorte.
Digo que és o que desejo e mais, mas por Deus, faz-me acreditar que é verdade.
Tarde se faz e, mesmo em deleite nos leitos, peitos não te fartarão jamais. Porque é teu meu leite. Aceite!
A falta que meu corpo faz.
Sentimento tamanho, estranho, tanto, não cabe em qualquer forma concreta.
Livre e imenso! Penso que seja sina de poeta. Oferta!
Perdôo-te, por fim, as noites ordinárias que hás de ter sorvido.
Prometido o que jamais pôde sentir, só pra ter meu gosto, num rosto qualquer de mulher.

Outro Caminho

2011-03-06T17:00:00.001-03:00

Ela sabe das cicatrizes barulhentas e abertas que doem tripas, coração e cervical, mas dor não se grita nem propaga, pois veio ao mundo fêmea de pai e de mãe. Coubera-lhe o mistério de olhos e ventre.
Mulher, sangue e parto! Essa é tua verdade mortal, então não se culpe em arrastar pecados no templo, pois há uma alma que ultrapassa os venenos e permanece
Saber-se mistério dentro da própria existência dói, quando suas raízes livres e desobedientes furam a terra e respiram o ar humano, mas é preciso antes do alívio queimar-se.

Ela sempre acreditou que a dor fosse uma mulher sem batom!

O certo hoje seria amputar qualquer idéia amorosa, já que adivinhava solidão, mas foi pega distraída em seu outono desistido de cores, quando um menino pronto pra ser homem dá de ri da sua incredulidade e risca-lhe o velho tronco com poemas vermelhos.
Estava cansada de colecionar rotas de quases, destinos que poderiam valer a viagem, mas eram apenas esboços ridículos de caminhos sem saídas.

Não se dera conta de que estava vela solta no mar a inquirir o horizonte, longe, longe, quando de repente perdeu os pés e afundou em encantos.
Deram-lhe pérolas e turquesas que aceitou no susto, o menino que a invadira tinha na cabeça o equador de todas as coisas, ele existia homem para fazê-la doce, nas horas mais cítricas.
Ele existia homem para fazê-la intensa, numa simplicidade infantil, como quem conhece a brevidade da ilusão.
Juntavam estrelas ao alfabeto dos dias, pra que as letras pudessem brilhar nos dedos, enquanto escreviam vidas.
Ele existia homem e ela o deixava ser!

Com Todos os Pecados

2011-03-01T16:43:00.002-03:00

Afasta de mim essa imagem vertical de suporte, pois nada sou além de desvios ziguezagueantes, onde a travessia é sempre um abismo de sensações pra lá da morte.
Afasta de mim essa imagem marítima de espuma, origem de beleza, pois nada sou além de fera espantada, onde o tempo deforma garras e articulações pra cá da feiúra.
Afasta de mim essa imagem de Hipólita audaz, pois nada sou além de uma roleta russa sem festim, onde temo minhas próprias inclinações.
Afasta de mim essa imagem doméstica e desinfetada, pois nada sou além de clandestina suja, onde em porões ordinários de navios escrevo poemas com sal e sangue.
Dos meus braços corte os abraços garantidos, que mais a ninguém darei conforto de agasalho nos invernos possíveis.
Das minhas pernas corte os passos cúmplices, que mais a ninguém darei caminhos de girassóis nos intervalos dos destinos.
Da minha boca corte o silêncio repleto de ecos, que mais a ninguém darei o que calo em confissões inequívocas.
Do meu ventre corte a febre líquida, que mais a ninguém darei a larva quente e transbordante do vulcão primitivo e infernal.
Dá-me tua mão, ainda que eu já me tenha abandonado e perdida ande a experimentar o que nunca fui antes, com liberdade de ser acaso.
Assim reconhecida em meu inferno de pecados saberei que um dia fui dissecadamente amada.

Liturgia

2011-02-25T09:38:00.004-03:00

Vinho e silêncio, a celebração de Deus em mim!
Litúrgica em meu altar confesso a essência humana, metades que me cabem.
Carne viciada e castigada que exaspera por escassez
Tomba em tecidos finos vaidade e insensatez.
Alma antiga, sepulcro. Dores da Era Cristã cristalizadas.
Sombra que assombra a solidão crucificada.

Não levantes a pedra que pensas em atirar contra a tristeza,
Ambas são nossas, duras e imortais, até o fim dos tempos!
Deram-nos pensamentos, cálices, que transbordam temores,
Não os afastem! Beba-os com vossos mortos antecessores.
A salvação há de ungir as cabeças humildes e libertárias,
Dos que aceitam suas naturezas insignificantes e contrárias.

É inútil dessecar vida, como quisesse entendê-la, vísceras, lógica,
A doença é nossa, o que obviamente, nos faz seres patológicos.
Batizei minhas neuroses nas águas poéticas, o fio da doce loucura,
A coragem de enfrentar o que sou e que não sei, apenas sinto, a cura.
Desse mistério, apenas escute o amor, invisível e perfeito na voz universal,
Pois felicidade é roupa íntima, só se vê quando se despe o traje imoral.

Lâmina da ignorância

2011-02-14T12:34:00.007-03:00

Na tela da televisão, em cores vivas, a imagem aterrorizante de mais uma crucificação. A exposição vergonhosa de nossa cegueira seletiva. Uma demonstração nua e crua da doença humana. A visão absurda do assassinato de mais uma infância.

Vejo atônita a menina sendo mutilada no corpo e na alma. Tendo seu clitóris decepado, como se fosse um cancro. Uma intervenção cirúrgica primitiva, sem anestésico, sem assepsia, sem escrúpulos e remorsos.
Diante da mais sórdida ignorância, meu olhos observam o calvário de um pequeno ser inocente, cujo maior pecado foi, o de nascer na condição de fêmea. Intuitivamente sinto a dor de nossa identidade.

É custoso acreditar, mas ainda existem sociedades capazes de crimes bárbaros em nome de um misticismo mentiroso e repugnante, quando na verdade, o único objetivo é a força econômica. A dominação da espécie humana, sob o jugo religioso, paternalista e machista camufla a verdadeira intenção: O poder!
No caso em questão, essa sociedade machista acredita que, ao extirpar o clitóris da mulher ela se torna honrada, frígida e consequentemente, fiel. Assim, a mantém somente, como procriadora e serviçal. Só que, além de condená-la a uma vida sem prazer sexual, também, muitas vezes, a condena a esterilidade e a morte.

É triste conceber uma menina segregada da vida pela estupidez do homem aliada a subserviência da mulher.
É inaceitável, que em pleno século XXI, mulheres continuem carregando o triste estigma da inquisição, sendo cruelmente subjugadas, julgadas e condenadas por sua sexualidade. Sem falar em tantas outras violências assistidas diariamente, nas ruas, nos meios de comunicação, nas casas. Mulheres vítimas dos seus amores, meninas vendidas e prostituídas, crianças violentadas na sua inocência.

Choro, ao ver aquela menina, ainda com traços de anjo, frágil, debatendo-se de pavor diante da lâmina fatal, sem compreender os motivos de tal barbárie. Desconhecendo, ainda mais, as conseqüências do gesto que quase sempre é executado por mãos de mães ou familiares.
Sinto-me impotente e parte de uma espécie tosca, covarde e permissível. Penso que, mais do que um órgão é mutilado o mistério da vida, o direito a dignidade, o legado da força feminina e o mais imprescindível de todos os detalhes: a mutilação da legitimidade do amor.

Temos que conter essas realidades aviltantes que tem como foco, a miséria e a ignorância. Somos indiretamente responsáveis por cada ato de degradação, de violência, de humilhação, quando nos acomodamos em nossas vidinhas burguesas, quando não denunciamos, quando não nos mobilizamos, quando somos omissos.

Sentada no sofá frente ao mundo globalizado e em tela plana sinto vergonha de mim, dessa natureza humana egoísta. Vergonha de um mundo, onde há mães algozes de seus rebentos.

Tédio

2011-02-11T13:35:00.009-03:00

Escreva-me uma certeza que blasfemarei até o inferno com os dedos apontados a tua bunda.
Ousas coroar-te com vestes imperiais, pobre mendigo de ti mesmo, que há tempos o veludo foi corroído por ratos albinos.
O diabo repugna o teu sexo até o escroto e nem ele ejacula tanta sordidez
A tua espécie prolifera e mija sobre os nomes vazios de gente, estes contaminados, que prostrados sufocam-se.
Ah, que teu crânio escuro seja devorado por famintas aves negras e que de ti não sobre qualquer pensamento!
Cavarei a terra e enterrarei teu relógio agarrado ao pulso, com os tic-tac das horas, a sentir todo o pecado no sangue.
Dirás no último afã: E meu espírito?
Este é pesadelo dos vivos e não meu!

A Dor do Amor Demais

2011-02-09T09:02:00.004-03:00

Quer meus passos saber, não procure nas noites insones,
Onde bebo o fel desses homens derramado nos leitos.
Eles que são medonhos, eu que tenho dez nomes,
Tenho pena de suas fomes e dou-lhes algum respeito.

Quer meus passos saber, não procure nos bares lotados,
Onde acendo cigarro e pecado tragados de dores
Eu que sou desalento, eles que são sagrados.
Tenho gosto de suas botas e dou-lhes alguns pudores.

Arrisquei os dias por poucas horas de noites,
Só pra te esperar pra nunca tua
Cada feito meu, teu defeito, meu açoite.
Só pra te esperar pra sempre nua.

Quer meus passos saber, não procure no meu desatino,
Onde chamo tua boca em outras e salivo ilusões.
Eu que sou tão cansaço, ele que é destino.
Tenho dó desse nó de amor e dou-lhe suas traições.

Quer meus passos saber, não procure no fundo de mim,
Por que jamais saí de dentro de você

Canto de Outra Face

2011-02-06T21:49:00.003-03:00

Lá estava eu em desalinho cavando os dias com as unhas, as horas rachavam os sabugos, mas ainda assim resistia.
Temia a completude resignada, a comodidade do saber-se não era pra mim, eu tinha planos inquietos de ser outras, outras que fossem corrompidas por afãs externos, tal o encantamento das surpresas.
Queria me dissolver como uma pastilha efervescente que desconcerta o nariz em espumas e borbulha em contradições sedutoras.
Surgir, verticalmente, feito árvore que cresce cheia de braços únicos e recebe o humor do tempo sobre ela.
Decidi enfiar os pés em promiscuidades e sombras, até descobrir os lírios, o depois seria uma coisa qualquer de asas confiantes.
Faz tempo que o vestido curtinho desejava meu corpo, a seda me embriagava a pele. Experimentei-me nele, ou era outra, as coxas aparentes sorviam liberdade e olhei-me como se fosse eu o vestido.
Encara-lo com indecência e porosidade era de fato uma aventura deleitosa, como a noite que devora o dia sorrateiramente, pois estávamos nos possuindo em leveza.
Nada parecia ter sentido, assim como a própria vida, como amar a alma de um corpo que não se possui, mas eu era o vestido e não precisava de sentidos pra existir.
Estava múltipla e arrisquei um batom vermelho na boca, a saborear um Bloody Mary, meu sangue grosso de vícios temperava as vontades.
Saí como nunca fui antes, carne tremula das bruxas rasgada em sangria, a tocar o indefinível ser na dança dos que se ausentam.
Merecia-me a canção!
Ou a suposta outra, que me experimentava.

Cinquentinha

2011-02-02T17:05:00.002-03:00

O que sou?
50, metade de cem,
Outros 50 dou
Ao tempo, se lhe convém.

50 fomes inteiras,
Metade loucura
Insanidade meia
Alimento fiel da cura.

50 nascimentos
Dose de morte, algumas.
Transbordamento
Copo cheio de bruma

50 cirandas
Meia volta dança
Cai e levanta. Anda!
Volta e meia esperança

50 corações
Parte partidos
Outros leões
Mas todos destemidos.

50 oceanos
Sina de ave é mar
Desejo de céu, soberano
Sonho de peixe é voar.

50 prosas
De chuvas miudinhas
Melindrosas
Nuvem de amor em gotinhas.

50 chamas
Pra cada dia do ano
Clareia alma, ama!
Pois no templo, o tempo é inumano.

Renasce hoje, mais um velho coração vulcano!

Adoro aniversários, tão sempre cheios de amigos, mimos, bebidinhas e bolos e, como já estou em ritmo de comemoração, eu resolvi antecipar a postagem, que deveria ser no dia 6, onde completo cinquentinha.
Sou uma menina de 50 anos, que alimenta sonhos, que olha a humanidade com esperança, que cultiva a boa vontade no jardim mais precioso, que é o do coração.
Acredito no sentimento curativo do amor, pois só com muito amor curamos as cicatrizes, tanto as nossas quanto as dos outros.
Gostaria de abraçar todos os amigos, meus queridões e queridonas, que fiz aqui nesse espaço, que na verdade não é meu, mas do meu coração e agradecer por vocês oferecerem seu tempo lendo minhas escrivinhações, por deixarem mais do que palavras, mas sim, manifestos de carinho, educação e amizade.
Obrigada por fazerem parte da minha vida.
PARABÉNS A VOCÊS!

A (P) Raça é do Povo!

2011-01-30T10:37:00.002-03:00

Atravesso a praça
Desgraça!
A praça é do povo
Polvo
Sem braço
Embaraço
Mas prossigo
Olho no umbigo
Pivete
Febre, peste
A puta insinua
Crua
Vida fácil
Fácil?
Recuo o pau, de arara
Ta na cara
Tocaia
A mina é paraguaia
Cidadão, eu de bens
Reféns
Do sufrágio
Frágil
Vida dura
Candidatura
Sou cheque-ouro
Touro
Sem semêm
Eles temem
A pureza da miss
Bis, bis!
Recuerdos de Ypacarai
E daí
O jardim fez cocô no sapato
Desacato
A culpa é do cão
Sem educação
To no fim da praça
Da ameaça
Salvo dos ambulantes
Dos meliantes
Retrato Pindorama
Lixo sob grama
A erva é minha
daninha
Justiça?
Uma pissa!

Na Fibra Agia

2011-01-28T11:08:00.002-03:00

Meu corpo sustenta a pedra, que desconhece seu destino, a carga dura de mil anos.
Como pode suportar meu peso, a caminho da morte, essa civilização sólida?
Eu, dor pungente que sou sob seus pés, sem antibióticos infecto a memória original enquanto agonizo, meu fóssil causa-lhe vaga impressão.
Nós que nunca nos olhamos, frente a frente, pois jamais merecemos essa franqueza, o tempo, não demora teremos na boca o gosto apodrecido do limo.
E os homens usarão aspiradores barulhentos, nos músculos exauridos, nas articulações desligadas do mundo e por todos os nossos restos, sem decifrar pegadas.
Quem há de evocar meus dias anônimos arrastando o minério sobre os ombros, se escavações ou pesquisas, não descobrem almas?
A dor costura a mortalha, lentamente, com agulhas rombudas, na carne.
É que o espírito é um demônio em flagelo e de seus gritos surgem mazelas que tatuam os corpos e mais, a saliva ácida é a moldura carcerária.
A pedra, em toda perfeição de seu excesso, me tem por fardo e eu temo aliviar dores, nossas fibras, com pílulas soníferas, antes melhor seria cometer um crime.
A pedra, eu digo: Sou pedra e medo! Portanto, se num momento cotidiano qualquer eu desistir, não me ouça. Saiba que apenas adormeci.
Pesa-me o calhau que me carrega nos dias, embora, nossas faces metamórficas sejam gêmeas.

Banquete

2011-01-24T19:10:00.002-03:00

Daquelas mãos jorram tintas ilusionistas e cego meus olhar se encanta,
No fundo, no canto dos olhos, o objetivo: A cama!
As mãos plurais perdem a linha, jamais o poema, e os dedos advinham,
Amiúde, a cava úmida e expandida, enfim, a rima proclama,

Versos impudicos do subterrâneo confesso em líquido, que é eco,
Na hora mortal, qual estrela falecida na noite antiga.
Ah, se morrer em teu céu, um dia fosse, eu daria voz e vida!
No entanto, sem tuas pegadas, minha terra mingua em fadiga.

Escreve na minha cara cretina, de suspirar impossibilidades, a poesia maldita,
Sombra a devorar luz, macho a seduzir fêmea, sem hesitação.
Penetre-me varando linguagem etérea, que tinge idéia, o coito,
Pintura cínica de mulher que come cru o poeta em inspiração.

Ela É Carioca

2011-01-21T23:35:00.011-03:00

Ela é carioca, ela é carioca! Essa é uma homenagem ao Rio de Janeiro, que amo tanto, meu lugar, minha história, tão presente em mim. Uma cidade ferida, mas ainda MARAVILHOSA! A imagem, a Ira de 20 anos, que ainda dança a velha Bossa Nova, na sempre nova bossa de amar.

Pier de Ipanema - Anos 70

Sou carioca, da zona azul, de bico doce rosa,
Pássaro da encosta, verde amoroso que traga,
Ventos, cigarros, boemias, de verso e prosa.
Sou do balacobaco, sargaço, qualquer onda, mar,
Que a vida leva a inventar, uma saudade sempre,
De sambar.

Sou carioca, de honra, de toda zona by night,
Dos plays, meninos-peixes, menos imorais,
Que a retórica dos bossáis, sem Lapa e tênis.
É nova geração de velhos, jovens profissas,
Sem bandeira dois, depois da dor, sol, isca,
De atar.

Sou carioca, de savoir-faire e é só ver,
Pra crer, que amor boia nos olhos.
Subúrbio de quem ama, paixão medonha,
A linha criminal vermelha, mas antes,
Só passando pela Brasil dos amantes,
De matar.

Sou carioca, de week-end, no sangue, suor,
A cerveja re-quebra os dias de cornos, juntos.
E a apoteose é a vida do espetáculo morto.
Sou acaso inaugurado no céu de Ipanema,
Onde Ira de Iracema suspira, na íntima alegria,
De amar.

As Orelhas Sem Voz

2011-01-20T00:11:00.003-03:00

Corto tuas orelhas pra que não escutes tua boca, este céu de meteoros, que explode demência sobre nossa casa.
Talvez as guarde em caixa aveludada, como se fora um par de alianças antes das núpcias, até que o silêncio cubra os pensamentos.
Quem sabe, em noites de gentilíssimos invernos mansos, eu as exponha ao sereno e sussurre, dentro da cavidade, algumas poesias exiladas em diário.
E teus olhos envergonhados derramarão chuva miúda, antes de cerrarem as pálpebras, e se encostarão ao meu ombro sabendo por que chove do lado de fora.
Corto tuas orelhas, após caminharmos em nossa promiscuidade, como sombras sem nomes, até atravessarmos o rio, noutra margem, águas claras.
E sem te ouvir, tua boca temerá meu rosto cheio de letras, o que fará tua língua abandonar os entulhos e devolver-me em pétalas a linguagem.
Ainda em desvelos deceparei tuas orelhas com cacos de vidro, do espelho estilhaçado, que refletiu nosso avesso e minha dor jamais será ouvida.
Assim, quando o ciclo da amargura se fechar, o sangue será vinho, a cartilagem o pão e nós voltaremos ao branco, da pureza original, em comunhão.

Meno(s)Pausa

2011-01-17T21:37:00.002-03:00

Menos pausa, mais sangue estanca,
Aos pés do outono alivi-a-dor. Repare-me!
Ainda arde o gozo, rósea flor
E há seiva anunciada. Cave-me!

Os Olhos Chovem

2011-01-15T10:12:00.005-03:00

Os olhos desmoronam e descem enxurrada abaixo esbarrando em cadáveres de outros olhos, que chovem tormentos, na invalidez dos dias.
No cantares dos gritos, ecos são inúteis como navios afundados, o céu lança-se em gravidade.
Há lama e escombros encobrindo a fé, onde antes suspiravam retinas de mães e das meninas dos olhos dos meninos órfãos, nada mais resta que um pavor insano.
O inferno sai das profundezas ficando os pés na cidade, antes viva, com sua casaca de augúrios e caldeirões ferventes, os dias tornam-se noites eternas de funerais.
Ah, Deus dos homens! A terra jorra vômito aos inocentes e eu impotente, mas juro, não como essa fatalidade. Não aceito!
Não aceito a vida vencida, por uma legião de cretinos gananciosos, que dormem sobre os pequenos desgraçados.
Não aceito a mínima gota de comiseração fraudulenta das mãos de piratas, pois lavadas sempre são, quando não há mais o que saquear, nem sonhos.
Os olhos descem, desesperadamente, na correnteza das águas, na tentativa de não crer na força abandonada, mas eles assistem a odiosa venda, mais de quinhentas carcaças nos bolsos dos fariseus falastrões. O ouro ensangüentado!
Não aceito! Esse destino de porrada em porrada, como se Deus colecionasse almas simples, nos subterrâneos.
Os olhos velhos de sentirem, sucessivamente, fragilidade e abandono, se rendem ao luto, mas estendem olhar de socorro a dor comungada, que agora queima sobre restos de vidas.

O Poeta e Eu

2011-01-13T23:37:00.004-03:00

Inumeráveis amores nas mãos do poeta, que disseca órgãos exaltados, num banquete antropofágico.
Como pode a poesia tingir alcovas, por dedos meus esquecidos de outros dedos, que não encontram seiva em outra pele?
Toma-me o corpo, alma vagabunda e inquieta, sem tímida invasão, e submete-o a escravidão dos teus sentires. Reluto, mas dobro os joelhos por desejos inconfessáveis.
Por que eu, que pouco sei de ser amada?
Subjuga minha acidez, eu que não creio no amor, essa invenção de loucos, com tuas pesqueiras amarras. Deixa-me ser, a sombra estranha ao mundo!
Farsante ser encarnado em mim que a revelia versa como estivesse sob veste febril a costurar confissões, se sabes que tronco oco sou, não exija frutos, o sal espalhou-se ao vento e minhas raízes ressequidas apodreceram.
Pensas: Engano-te, pois não te sei!
Cega meus olhos, viciados em solidão, que mar evaporou deixando cascalhos aos pés de cada dia e solta meus cabelos desistidos de mãos.
Cala-te, essa linguagem de altares, que não serei imolada por tua estúpida fé, pois outrora me atirei a escuridão de Hades, irreversivelmente seca, e beijei-lhe a boca.
Pela frieza medonha que me exila o coração, que teu canto seja cuspido das minhas entranhas, onde minha dor infinda guarda o portal e impede que a poesia me liberte, pelo amor que não me compete.
Por que não nasci ouvindo estrelas?

Morte Adiada

2011-01-12T00:32:00.006-03:00

Acordei predestinada a viver, mas muitas vezes esse viver me assusta, com suas truculências e alçapões aleijados, que súbito me mato, mesmo antes do crepúsculo. Mato-me antes da morte!
Do limbo observo as mãos que nesse meu tempo desertor, ainda assim, não abandonam as minhas e, tão somente por elas, só por elas abro a porta do inferno. Entro e volto!
Volto a ser esse coração que não presta, sem síntese, que ama desembestado e grita necessitado de abraços largos. Dedico-me a um destino que desconheço e sou, essencialmente, a pedra dura e mistério, da terra que surgi.
Acordei sem importância, mas obediente aos olhos e senti nos cílios o beijo acalorado do sol. Havia um tráfego de vozes vindo da janela que lembrava folhas de outono, mas tudo era verão e tão explícito na fronha suada e solitária, que desisti de inventar minha clandestinidade.
Precisava morrer, o essencial tempo desorganizado, diante da comoção fingida, mas como? Não sem antes beber o café amargo e fumar, mas não havia cigarros nem objeções.
Vesti-me simples, como funeral de indigente e desci em busca de cumprir o rito. Andei um pequeno trecho da rua Conde Bernadotte, até alcançar a banca de jornais. Comprei o cigarro e sorri cinicamente, pra nada e ninguém, apenas gesto inconsciente.
Pensei: O Leblon é definitivo e eu não, que sou vertigem e não cotidiano, quando não sou o que entendo; quando não vou aonde quero; quando sonho o que não acordo. Eu morro e o Leblon continua de fato e na poesia, não minha.
A mulher da banca de flores tinha dedos de pétalas, tal suavidade dos gestos. Era rosa e tocava margaridas e violetas com o mesmo zelo que tocava as de sua espécie. Impressionante o desvelo de quem ama o breve com sentimento eterno!
Ela era tão grande que nem me percebeu, ali morrendo, por sede. Envergonhei-me por pequenez, mas ainda existia, eu que só possuo essa linguagem medíocre, ainda existia com meu deserto vivo. Estava deserta e a florista também.
Subi os andares, até o nada, cheio de tudo. Não fumei, o café esfriou e deixei pra me matar depois, quando não houver mais flores.

Noite Suja

2011-01-08T01:18:00.002-03:00

Havia uma noite perdida, como calabouço frio.
- Um rosto inexato no ato do abandono -
Havia um pranto velado, como quem abafa o grito.
- A mão do carrasco que feri ferido -
Havia uma fúria marítima no desembarque de um breve capitão,
Com a sede dos mares e pés de carvão...
Apossou-se de mim.
Envergonhou-me assim.
Sem ousar gestos conscientes aceitei na pele seu beijo áspero.
Tomou-me como um bêbado frenético, um marinheiro de braços fétidos.
Vomitou sobre meu ventre orvalhado às noites, os dias, o rum refugado.
Do fel grudado nos pêlos provou. Saciou pecados!
Não viera desvendar segredos; explorar desejos; dizimar medos.
Não quisera descobrir mares e terras; levantar bandeiras; enfrentar guerras.
Assim como veio, sorrateiro e voraz,
Partiu na madrugada suja e lilás.
Deixando no canto do quarto um lastro,
O cheiro de maresia, minha vida vazia e um cinzeiro de alabastro.

Armadilha

2011-01-04T08:01:00.003-03:00

Que frescor tem a noite suspirada, quando vou sem dono,
E estico os olhos grandes a saborear gestos de homem.
Ah, noites do sem fim! Sem relutância me ponho
A prestigiá-lo, com amor, e aquelas mãos me comem.

Ardo com franqueza e palavras impuras, pois puras são,
As intenções dos corpos. Causa maiúscula do prazer impetuoso.
Grita! Sou outra, que não santa, e divulga tua boca na minha,
Canção secular, breve instante do perder-se poroso.

Por quê? Porque o martírio dele é meu melhor momento?
Quando cai por carne, corpo e alma tornam-se devotos. Retorna,
Tua prece a minha cama, como quem anda sombrio em desertos.
Ama! Ainda com sofrer cativeiro, que teu querer impinge e adorna.

Feliz Ano Novo!

2011-01-01T14:20:00.004-03:00

Primeiro dia de um Ano Novo, um novíssimo ano embrulhado com papel de seda no tempo. O tempo que desconhece tudo! O que foi passado, o futuro que virá e até mesmo o presente, o hoje que é verdadeiramente, verde, esperança – 365 dias guardados a nossa espera, numa caixa de presente, com um papel bonito e fino, feito de sonhos e fita vermelha, que combina com coração a mil, tão repleto de ilusões.
Em apenas dez segundos, a contagem regressiva – 10... 6... 2... 1! Pronto! Estamos em 2011 e aqueles dias de ausências, de dores, de medos, de desempregos, de mortes, de preconceitos, de desilusões, de maracutaias, de políticos corruptos, de guerrilhas urbanas, de barbáries, de falta de amor, de solidão, de cansaço desaparecem como mágica.
Um conto de fada ao contrário, onde na última badalada das doze, o passado vira abóbora. Surge então o presente, agora transformado numa bela carruagem, que nos levará ao futuro, a terra da felicidade.
Tempo. Ah, o tempo! Esse menino ligeiro, estilingue e sumidouro, ele que nunca olha pra trás e dança incansável a ciranda universal, não sabe a humanidade e suas ânsias. Ele, que é a nossa única certeza, de certezas nenhuma, mas que ainda beija os olhos nossos, quando passa seu vento ameno e umedece as retinas com desejos de boas novas.
O tempo, essa excêntrica continuidade de incógnitas, abstrato e inculpado, sem lei segue seu mistério, o destino de passar e nós, autores da história; egos, ora vítimas, ora verdugos; vestimos-nos de roupas e sentimentos brancos, indulto as próprias escolhas, como rito de passagem, de renascimento, onde podemos outros desenhos, outras linguagens, pois somos poeta e poesia desse livro: O tempo de viver!
Então, que esse primeiro dia, seja amanhecido, consciente e com memórias boas e ruins, pois nos imprimem traços, porém com muita fé, como todos os dias de nossas vidas. Fé em nós, alma e carne; fé no humano, oferta e tolerância; fé no tempo, amor e alívio; e por fim, fé na vida que é gentileza e milagre de um Deus, o Deus que habita em nós, chamado Esperança.

Meu Presente

2010-12-22T15:44:00.002-03:00

Antes havia Natais barulhentos, com presenças barulhentas e amorosas, rotineiramente amorosas e por isso os presentes se faziam desnecessários, ainda que estivessem a nossa espera, vivos, como as luzes do pinheiro.
Preliminares das ceias deliciosas e fraternais eram rituais dançantes ao redor da mesa, repleta de rabanadas, com toda aquela parafernália de iguarias natalinas.
Éramos uma tribo de gente que amava. Amávamos essas pequenas coisas que faziam parte dos compromissos diários, como respeito, gentilezas, pessoas e tantos outros mistérios.
Havia tristeza e melancolia, mas sem mágoas, porque entendíamos o ciclo da vida e não era possível atropelar a alegria, ela viria, no tempo certo, como sempre foi e veio. Sempre quase o tempo todo, sinceramente!
Mamãe sofria de neurose matemática e adorava somar, depois dividia. Durante o ano a casa estava sempre cheia, pessoas das mais diversas iam e viam, não havia tempo ruim pro cafezinho e uma boa prosa ou então, uma oferta de carinho e pão.
Os Natais aconteciam agregados e multiplicados dessa imensa condição de amor, com a qual cresci e conduzi minha vida. Fazíamos Natal com mãos em atitudes de auxílio, com almas em sentidos de compaixão, durante os doze meses.
Hoje há essa saudade tênue e mais um Natal, só que agora, silencioso.
Penso em como fui honrada por fazer parte dessa tribo e meu coração é tomado por contentamento.
Estarei sozinha bebendo um vinho em homenagem a vida, sem ressentimentos, pois há em mim uma imensa ternura pelas pessoas, um desejo desmedido de paz pra essa humanidade dilacerada e prostituída.
Estarei brindando, com honra e sonhos possíveis, aos sentimentos de piedade e amor, que atingem o homem nessa data, que eles não sejam breves e que façam Jesus nascer, diariamente.
Meu presente? Um brinde a boa vontade!

Esse espaço é conduzido por mãos apaixonadas, vida, humanidade, que são traduzidas nos poemas e textos e é com essas mãos que, a todos, oferto meu afeto e desejo de um mundo com homens de mais compaixão. Boas Festas!

Lingua-Gem do Corpo

2010-12-18T23:42:00.001-03:00

Enroladas línguas, tua e minha,
Quais serpentes marítimas rítmicas.
Pura porosidade magnética,
Pela cavidade energética,
Uma lambida generosa

Como a plástica de estarmos,
Um dentro do outro, noutros,
Versos e prosas epidérmicos.
Gozos em corpos térmicos,
Rimam cópulas indecorosas.

Mística sintonia,
Que me agrada,
Majestosa!

Do Poeta

2010-12-17T08:53:00.004-03:00

A alma insatisfeita não para. Anda, anda e jamais encontra seu lugar. Se escrevesse um só poema, a cada instante, necessário seria modificá-lo, pois sempre haveria dois excessos e uma escassez.

O Tempo Nu

2010-12-15T12:39:00.006-03:00

Pega-me pelos cabelos, de repente, o espelho que passa por mim, como um vento forte e arteiro que descabela e levanta saia de mulher distraída. Estava despida e me estranhei. Olhei-me e tudo era tão original, como se aquele corpo fosse outro, um outro que ignorava. Dei-me conta de que há muito não me via. Ausente dos sentidos, apenas passava pelos reflexos, com uma trivialidade de quem acorda quando não morre no sonho.
É que tinha colado uma imagem antiga no vidro, de carne lisa e sem rastros, como botão de rosa que nasce a iludir o jardim.
Havia uma invasão de pele, carnes e ossos, que me queimava em pudores, logo eu que tantas vezes me aventurei inflamando tais dominações, naquele instante me vigiei. Olhei-me novamente, mais atenta e perecível. Tive receio do que eu era, pois sempre convivi com o que pensei ser.
Não estava apenas despida, mas completamente nua de mim, dos outros, dos delírios, da vida e da morte. Estava nua em pessoa e é aflitiva essa nudez solitária!
Não saber-se pelo olhar do desejo ou do amor, que o outro forja, belo e perfeito, me desordenou feito um bando de pássaros ao som da espingarda fatal.
Estava crua e teria que me mastigar, pois se engolisse morreria asfixiada por mim, que sempre gostei da vida, salgada e atrevida, como eu. Dei-me a contemplar os primeiros rabiscos, como um exercício, até o entendimento, não total, mas aquietante.
Havia na raiz dos cabelos tingidos, o branco. Lembrei-me do primeiro fio, ainda tão menina, quando navegava pirata sobre a prancha, a desvendar tesouros, vagas!
No rosto, algumas rugas desenhavam aspirações concretizadas e outras não; o mar que tanto me salvou; o sol que me castigou com sardas por teimosia; a boemia de Ipanema e do Leblon onde o violão Bossava Nova mente; os conselhos da mãe que não dormia; os namoros no Arpoador com lua e sem medo; o primeiro casamento até que a morte nos separe e que morreu antes de nós; a primeira filha que me ensinou a crescer, o segundo casamento até que a vida nos separe e assim continuamos separados e vivendo; a segunda filha que me ensinou a crescer ainda mais; as mortes; os renascimentos; os abismos.
Entendi meus seios, não mais rijos e sem corpos estranhos, que produziram desejos profanos e leite sagrado, mas ainda róseos. Sorri aceita, por sabê-los sãos, ainda que desajeitados sob os tecidos. Seios plebeus que escondem coração anarquista, mas amável. Ah, coração intrépido, meu comboio!
Com as mãos, as mesmas que transpiram poesia, por fim acolhi meu ventre, me pareceu um gesto repetido e possível, como é possível todo o mistério primitivo impregnado nele. Entre os dedos, mais que uma saliência epidérmica, um órgão, um templo de pecado e santidade; de júbilo e aflição, se ressentia ao toque. De certo, que havia uma pequena camada marginal de exageros líquidos e sólidos, por conseqüência dos anos e de alguns pecados capitais, além de duas cicatrizes sobrepostas, mas o sentia, ventre bendito, amanhecido na memória de cópulas, gozos e maternidade.
Estava diante da mulher, com suas terras revolvidas e rios de corredeiras, que sou. Selvagem fêmea, sem portas e janelas trancadas, a reconhecer-me madura, com uma beleza silenciosa, de sabedoria incrustada nas marcas que o tempo entalhou. Dádivas de um efervescente viver.
O que sou? Grito ao espelho: Vento vadio nesse tempo nu.

2010-12-13T12:14:00.003-03:00

Essa é a Cris França, minha amiga oculta. Quero agradecer a Ester do Blog Uni Ver Sos, pela confraternização maravilhosa.

Quero me desculpar pela quebra na postagem do amigo oculto, mas passei por um contratempo e só pude acessar a internet hoje. È que no sábado, à noite, eu sofri um pequeno acidente de moto e tive que ficar o domingo no hospital em observação, mas fora os arranhões e dois dedos do pé quebrados, tudo esta em ordem.

A internet usada a favor do bem é uma ferramenta fantástica. Temos o mundo numa tela, o conhecimento de outras culturas, da história universal, as informações em tempo real, tantas outras formas de agregarmos cultura as nossas vidas e ainda contamos com a oportunidade de trocarmos boas energias com pessoas que jamais conheceríamos sem essa tecnologia. Aceitei participar do amigo oculto, pois acredito nesse contato virtual, onde pessoas diferentes interagem suas humanidades, com respeito e gentilezas, onde há manifestações artísticas, culturais e políticas que somam a nossa busca por uma sociedade melhor, de pessoas mais conscientes de seus valores e deveres diante de um mundo tão fragmentado e egoísta. Nós criamos esse universo, dos blogs, com tanta pluralidade, então, que ele seja sempre a manifestação de nossas almas, de nossos anseios por uma vida mais pacificada, por mais educação, por mais amor entre todos nós. GENTE É PRA BRILHAR!

Minha amiga oculta, eu não conhecia e achei ótimo, pois me deu a possibilidade de conhecer mais um amigo. Ela diz: “Não sou igual a nada e nem a ninguém”. Tem razão! É o que somos, cada um é alguém único e por isso especialíssimo. Seu espaço reflete beleza, carinho e amor e espero que possamos trocar bons fluídos, daqui pra frente. O nome dela é Cris França, do Blog Canto de Contar Contos. Um grande beijo!

Meu presente, um pouquinho de Mário Quintana.

" Quero sempre poder ter um sorriso estampando em meu rosto,
Mesmo quando a situação não for muito alegre...
E que esse meu sorriso consiga transmitir paz
para os que estiverem ao meu redor.
Quero poder fechar meus olhos e imaginar alguém...
E poder ter a absoluta certeza de que esse alguém
também pensa em mim quando fecha os olhos,
que faço falta quando não estou por perto.
Queria ter a certeza de que apesar de minhas
renúncias e loucuras, alguém me valoriza
pelo que sou, não pelo que tenho...
Que me veja como um ser humano completo,
que abusa demais dos bons sentimentos
que a vida proporciona,
que dê valor ao que realmente importa,
que é meu sentimento...e não brinque com ele."

Ostra

2010-12-09T21:05:00.004-03:00

Amo as pérolas geradas,
Em meu ventre de ostra.
Madrepérolas,
Por corpos estranhos fecundadas.
Ostra-mãe! Encosta e feri o ventre na pedra.
Ampara e suga plânctons, algas,
Dando origem ao esplendor.
Amor multiplicado,
Do nascer, sólido e primitivo
Capaz de enfrentar tormentas.
Sou casca, casta, casulo.
Sou ostra . Sou o motivo.
Pérolas desejadas. Esféricas. Jóias raras!
Saiam de mim e encarem colecionadores,
Vitrines se for preciso.
Não vou poupá-las dos abismos,
Pois do amor que sinto, jamais haverá presídio.
Sou vicio de liberdade. Mostrem ao sol suas caras!
Embora árdua, a sina humana,
Meus planos, não são carrascos.
Sou ingênua! Ostra-mãe,
Que pérolas gera e ama.

Cidade A(r)mada

2010-12-06T22:03:00.004-03:00

Tenho receio!
De porventura, clausura. De quem atura,
O que o estômago refuga.
Eu tenho medo da dita dura.

Tenho náusea!
Desses cenários, dos ordinários.
Que tocam bronhas, sem pudores,
E gozam na cara do povo os seus poderes arbitrários

Tenho sono!
E sonho com a vida pacificada,
Em meu seio, pátria amada,
Salve, salve, meus filhos das granadas.

Tenho raiva!
Ira, na mira de uma bala achada,
Porque perdida sou eu,
No meio dessa cidade a(r)mada.

Incongruência

2010-12-03T21:25:00.002-03:00

Era iminente o enfretamento:
Não me chame de vaca!
Ela, sagrada, de quatro, eu!
Só tenho essa mentira que te faz Deus.
(e vais ao céu, por bruxaria)
Meus olhos não estão nos teus,
Então não procure coração.
Tens minha nuca limpa, nas unhas,
Sobre pensamentos sujos,
Que sorrindo não desperdiço.
Entre o algodão áspero do lençol,
O tremor das tuas coxas,
O temor do homem, o tempo.
Imponha as botas e os punhos,
A fidelidade lacaia, que imaginas.
Grita a tua virilidade, que me compadeço!
Eu, inútil na fotografia, me apago
E morro de inocência apunhalada.
Fodo contigo, por imprudência tua,
Que nunca me amou santa
E jamais me desejou puta.

Dezembros

2010-12-02T09:22:00.003-03:00

Os dezembros chegam e tantos, sem delicadezas, sim! Vêem aos bandos, feito maritacas ecoando balbúrdias, e reascendendo memórias na árvore de casca grossa, que vento não derruba, pois silencia a passagem do tempo.
Quem vê sua copa fechada rouba-lhe a sombra... Mal sabe as tempestades que alimentaram suas raízes!

Ah! Como gostaria que a vida fosse um jogo de amarelinha e tal qual, lá nos poucos anos, eu pulasse habilmente as riscadas casas proibidas, as pedras, e chegasse ao céu sem cair aos pés das tormentas.

Pularia esse dezembro, com gosto de família e cheiro de riso, que foi sempre tão meu, de trivialidades, mãe e filha dançando ao som dos ciganos, avó transpirando o aroma de talco, irmão controlando a subida da saia, tia na cozinha de azulejos portugueses. Ah, tudo tão essencial e imperceptível! Mas não mais respira, apenas bóia acumulado na lembrança.

Os dezembros! Saltaria sobre seus ossos e cairia direto no caldeirão cáustico da Commedia Dell’Arte, fevereiro, sob a máscara de colombina, os devaneios de amores fugazes. Eu insone, sem traços hereditários, apenas a farsa do presente ileso.

Eu, um samba mudo na página sem pauta, nenhum acorde a desvendar tristezas sobre cordas, do violão sem trastes.

Tolice tentar apagar as luzes, os pisca-piscas, a lareira inventada na noite de verão, os afetos reunidos em volta da mesa, altar de congregação da boa vontade, pois tudo que vivi misturou-se a cada partícula do meu sangue e quando a carne é exigida, por ranhuras ou cicatrizes, esse sangue de tantas alegrias vasa, como indulgência aos dias melancólicos. Derrama-se alegremente triste!

É inútil imaginar que esqueceria de mim, como sempre esqueço os isqueiros baratos de botequim, em qualquer canto, como? Se eles cansam e eu não. Há chama! Os cantos reagiriam ao engodo: Não se esquece o que se tem nos olhos!

E é nos balcões sujos dos botequins, ainda grotesca, que me lembro mais do que fui e sou.

Será preciso passar por mais, todos os dezembros da minha vida, esse dilaceramento das coisas findas, que os sobreviventes, somente eles, não ignoram e adiar ser outra que não eu.

Os castiçais de outrora estarão preenchidos de velas. Na mesa, amêndoas, vinho e saudade. Os dezembros me devoram, mas em janeiro, eu junto os cuspidos pedaços predestinados !

Desafio dos Sete

2010-11-30T10:14:00.008-03:00

Olha só! Recebi esse desafio chato pra cassete, dessa figuraça, minha amiga queridíssima e elegantérrima, Lê (foto acima), pra mim. Pra geral... Lila.
(do blog: http://quimicadasemoçoes.blogspot.com).
Como ela me atura todos os dias e nem sempre sou legalzinha, não tive como me safar dessa. Então lá vai e é mais ou menos isso:

7 coisas que pretendo fazer antes de morrer:

Escrever um livro
Escrever sempre
Conhecer Portugal
Voltar a morar perto do mar
Aprender italiano
Não ficar uma velha chata
Ter minhas filhas perto de mim, sempre!

7 coisas que mais falo:

Bicho!
Palavrões
Baby
Te amo
Vai catar coquinho
Obrigada
Por favor

7 coisas que amo:

Eu
Filhas
Neta
Escrever
Namorar
Mar
Dançar
Música

7 defeitos(muito pouco):

Ansiosa
Ingênua
Teimosa
Briguenta
Ciumenta
Exagerada
Desligada
Bangunceira
Atrevida
Mão aberta
Vaidosa

7 qualidades:

Sem preconceitos
Justa
Amorosa
Amiga
Humilde
Falo na lata
Boa ouvinte
Sacana (Engraçada)

Tenho que indicar 7 blogs pra continuar o desafio, mas livrarei os amigos das confissões. Deixo as minhas, apenas.

De Um Canto Ao Outro

2010-11-25T22:16:00.006-03:00

Apagamos-nos feito foto antiga, no olho do furacão, vítimas dos territórios.
Sua boca não tocará a minha, não haverá crime, mas há vestígios de desejos.
Nessa direção escapamos da luz, na velocidade de quem lê todo o livreiro.
O meu, o nosso típico regionalismo na companhia de Ipês e Jerivás.
.....
Provoque-me nos dias, em que não preciso de poemas, um livro tântrico.
A cada página, silenciosa, uma nesga de pele a conduzir delícias intuídas.
O êxtase do prazer infindável, a natureza mágica e plena ao tocar a sua nuca.
Me entrego no seu íntimo, todo o afago; sem dor, sem piedade, sentidos elevados.
.....
A ilha da vida ao farol, noites de bruma, marujo esconde-se na proa. Tolo navegador!
Quem há de escapar, da sabedoria luminar, quando atingido aos olhos? A farsa bóia.
O cais circular, de um canto ao outro, o nosso centro marcado por arame farpado.
A mata, a estrada a pé, nada pode confundir minha servidão planejada a te adorar.

Dueto por: A. Luiz. D & IRA BUSCACIO

Pra quem ainda não conhece meu parceiro alquimista, lá vai o link:
http://eunebadon.blogspot.com

Retrato em Relêvo

2010-11-24T11:14:00.002-03:00

A mulher desmilinguindo no último quarto,
Nas doze horas grandes, em trabalho de parto.
Cabeça coroada na brecha, ela xinga e grita!
Expulsa de vez, finalmente, a cria bendita.

É menina mulher! Diz a velha parteira.
Potra de quatro quilos e choradeira.
A mãe desfalecendo benze o rebento:
Proteja Deus, a filha do meu sofrimento!

No fevereiro, seis, ela nasce carnaval,
Batuque que vem do cordão umbilical.
Carioca de clara e gema, mar de arraia.
Ira de Iracema, nome de índia e de praia.

Aos três anos e meio, a rua é um país de Alice,
De velocípede foge de casa, a curiosa meninice.
Assustada com tantos gigantes, ela desiste,
Depois descobre que são só anões tristes.

Faz do mar, aos quatorze, seu melhor amigo.
Confessa... Nas ondas, pés de fé e de perigo.
No cabelo, longo de trigo, maresia e parafina,
Sol pra aquecer liberdade azul turmalina.

Da mãe ganha mimo e presente certeiro.
Pessoa, Reis, Campos e Alberto Caieiro.
A poesia morde a pele e injeta louco veneno,
Doença que soro não cura. Ah, mal obsceno!

Faz de conta que cresce e atira-se do Corcovado.
Mulher de sete vidas tem sangue excomungado,
Desses que não se mata. Motivo? Orgasmos!
Trepa com a vida, amor sem pecado, espasmos.

No tempo do relógio voa, bem longe dos ponteiros
E vai ela, beija-flor, a beijar jardins cancioneiros.
Ama, odeia, sofre, ri e chora, as nuvens passageiras.
Assina orgulhosa, nome e sobrenome: Poeta Passarinheira.

A arte acima é mais um vôo dessa inquieta passarinheira!