Amor, cubismo, amor

Tua alma sem rédeas corre mundo e em silêncio passa.
Não sabe dizer quem é. Não se sabe, de tão grande, apenas suspeita.
Deixa-te mistério, suficiente, pra que meu coração ávido beba o desvario.
Coração esse, que sofre simples, depois descansa nas redes dos amigos.
Deus me deu esse defeito, o de amar tanto, que nem sempre sei o que fazer com isso.
A orelha em atrito com a boca ganha confissão. “Sou a minha solidão”.
Não entendemos essa simbiose, mas é curioso, como não precisávamos entender.
Enviesamo-nos por tempos camaleônicos e, há uma simpatia pecadora nessas mutações, que decodificamos por intuições.
Era essa inquietação de Lispector, quando os abismos se reconhecem, que nos tragou.
Minha língua lambeu o sal teu, da cara e todos os nossos pecados se encontraram na garganta. Gritamos: Marginais e daí!
E daí, que alguém tenha dedos de pincéis e que eles profanem, de cores quentes, meu corpo! É só um corpo infernal de água, sangue e lixo. Quero ter a aparência do que ele gosta.
E daí, que os poemas sejam sujos e o poeta mais ainda! Por acaso, alguém desinfeta seu subterrâneo? Meu inferno tem o cheiro dos amantes e guarda grandes venenos nas paredes. Ele, esfinge, me quer e come, palavra por palavra.
Gritamos até estilhaçar as vidraças dos homens de frestas e ópios, melhor que nos cuspam ódio do que mediocridade.
Transformados em cubismo de Duchamp (nus descendo as escadas... que vai dar em nós), visivelmente caleidoscópicos, nos amamos além de qualquer enquadramento ou de qualquer aparência real das coisas.
Amamo-nos sobre a arte.
Amamo-nos sob as sobras.