O Mergulho

Minhas tragédias são íntimas, não as coloco em revistas ou jornais, e mais, não quero piedade plástica dos olhos frívolos, nem palavras fortuitas de magazines. Não gosto do tom de quem submete seus dramas à mendicância de afetos. Dor é como masturbação, um prazer solitário.

Que a dor em mim seja um mergulho, sem escafandro e profundo, com o peso da minha carcaça e de tudo que não entendo, até que possa tocar o fundo e recolher com as mãos os restos de eternidade, só assim devo voltar à superfície, onde continuo garantindo meu enfrentamento.

Há esses dias cansados e tudo que sou é essa interrogação que faz recostar em mim os pensamentos, como a embarcação que chega ao cais após viver um oceano, por alívio encontro mistério no vento que lambe minha cara e sorrio. A resposta esta no incompreensível que nos beija a boca e entra pelas narinas.

Estou viva e vestida com a minha única verdade, que nada sei fora o amor, só a humilde aceitação nos salva da farsa. Que as ilusões me pertençam e que eu as possa entregar aos corvos, nunca, o amor que me move. Esse amor que me inclina a aceitar nossa humanidade empedernida e a me perdoar.

Não exilarei os sonhos por subversão, esses destronarão a realidade. Ah, se essa rainha não fosse tirana! Meu coração andaria livre, ao lado dos homens, de um jeito mais intuitivo e calmo. Mas ainda tenho o sopro das asas sobre meus dedos fugidios que nas texturas brancas fazem amor com as palavras e gozam libertação.