Dezembros

Os dezembros chegam e tantos, sem delicadezas, sim! Vêem aos bandos, feito maritacas ecoando balbúrdias, e reascendendo memórias na árvore de casca grossa, que vento não derruba, pois silencia a passagem do tempo.
Quem vê sua copa fechada rouba-lhe a sombra... Mal sabe as tempestades que alimentaram suas raízes!

Ah! Como gostaria que a vida fosse um jogo de amarelinha e tal qual, lá nos poucos anos, eu pulasse habilmente as riscadas casas proibidas, as pedras, e chegasse ao céu sem cair aos pés das tormentas.

Pularia esse dezembro, com gosto de família e cheiro de riso, que foi sempre tão meu, de trivialidades, mãe e filha dançando ao som dos ciganos, avó transpirando o aroma de talco, irmão controlando a subida da saia, tia na cozinha de azulejos portugueses. Ah, tudo tão essencial e imperceptível! Mas não mais respira, apenas bóia acumulado na lembrança.

Os dezembros! Saltaria sobre seus ossos e cairia direto no caldeirão cáustico da Commedia Dell’Arte, fevereiro, sob a máscara de colombina, os devaneios de amores fugazes. Eu insone, sem traços hereditários, apenas a farsa do presente ileso.

Eu, um samba mudo na página sem pauta, nenhum acorde a desvendar tristezas sobre cordas, do violão sem trastes.

Tolice tentar apagar as luzes, os pisca-piscas, a lareira inventada na noite de verão, os afetos reunidos em volta da mesa, altar de congregação da boa vontade, pois tudo que vivi misturou-se a cada partícula do meu sangue e quando a carne é exigida, por ranhuras ou cicatrizes, esse sangue de tantas alegrias vasa, como indulgência aos dias melancólicos. Derrama-se alegremente triste!

É inútil imaginar que esqueceria de mim, como sempre esqueço os isqueiros baratos de botequim, em qualquer canto, como? Se eles cansam e eu não. Há chama! Os cantos reagiriam ao engodo: Não se esquece o que se tem nos olhos!

E é nos balcões sujos dos botequins, ainda grotesca, que me lembro mais do que fui e sou.

Será preciso passar por mais, todos os dezembros da minha vida, esse dilaceramento das coisas findas, que os sobreviventes, somente eles, não ignoram e adiar ser outra que não eu.

Os castiçais de outrora estarão preenchidos de velas. Na mesa, amêndoas, vinho e saudade. Os dezembros me devoram, mas em janeiro, eu junto os cuspidos pedaços predestinados !