O Poeta e Eu

Inumeráveis amores nas mãos do poeta, que disseca órgãos exaltados, num banquete antropofágico.
Como pode a poesia tingir alcovas, por dedos meus esquecidos de outros dedos, que não encontram seiva em outra pele?
Toma-me o corpo, alma vagabunda e inquieta, sem tímida invasão, e submete-o a escravidão dos teus sentires. Reluto, mas dobro os joelhos por desejos inconfessáveis.
Por que eu, que pouco sei de ser amada?
Subjuga minha acidez, eu que não creio no amor, essa invenção de loucos, com tuas pesqueiras amarras. Deixa-me ser, a sombra estranha ao mundo!
Farsante ser encarnado em mim que a revelia versa como estivesse sob veste febril a costurar confissões, se sabes que tronco oco sou, não exija frutos, o sal espalhou-se ao vento e minhas raízes ressequidas apodreceram.
Pensas: Engano-te, pois não te sei!
Cega meus olhos, viciados em solidão, que mar evaporou deixando cascalhos aos pés de cada dia e solta meus cabelos desistidos de mãos.
Cala-te, essa linguagem de altares, que não serei imolada por tua estúpida fé, pois outrora me atirei a escuridão de Hades, irreversivelmente seca, e beijei-lhe a boca.
Pela frieza medonha que me exila o coração, que teu canto seja cuspido das minhas entranhas, onde minha dor infinda guarda o portal e impede que a poesia me liberte, pelo amor que não me compete.
Por que não nasci ouvindo estrelas?