Outro Caminho

Ela sabe das cicatrizes barulhentas e abertas que doem tripas, coração e cervical, mas dor não se grita nem propaga, pois veio ao mundo fêmea de pai e de mãe. Coubera-lhe o mistério de olhos e ventre.
Mulher, sangue e parto! Essa é tua verdade mortal, então não se culpe em arrastar pecados no templo, pois há uma alma que ultrapassa os venenos e permanece
Saber-se mistério dentro da própria existência dói, quando suas raízes livres e desobedientes furam a terra e respiram o ar humano, mas é preciso antes do alívio queimar-se.

Ela sempre acreditou que a dor fosse uma mulher sem batom!

O certo hoje seria amputar qualquer idéia amorosa, já que adivinhava solidão, mas foi pega distraída em seu outono desistido de cores, quando um menino pronto pra ser homem dá de ri da sua incredulidade e risca-lhe o velho tronco com poemas vermelhos.
Estava cansada de colecionar rotas de quases, destinos que poderiam valer a viagem, mas eram apenas esboços ridículos de caminhos sem saídas.

Não se dera conta de que estava vela solta no mar a inquirir o horizonte, longe, longe, quando de repente perdeu os pés e afundou em encantos.
Deram-lhe pérolas e turquesas que aceitou no susto, o menino que a invadira tinha na cabeça o equador de todas as coisas, ele existia homem para fazê-la doce, nas horas mais cítricas.
Ele existia homem para fazê-la intensa, numa simplicidade infantil, como quem conhece a brevidade da ilusão.
Juntavam estrelas ao alfabeto dos dias, pra que as letras pudessem brilhar nos dedos, enquanto escreviam vidas.
Ele existia homem e ela o deixava ser!