Quando a Lua Deveria Ser Pra Sempre Cheia

Quantas vezes, na ressaca da dor, eu excomunguei os amores amados e atirei-os da ponte Rio-Nitéroi, no vão maior, mas bastava olhar pra mim, um cômodo vazio, que corria a salvar aqueles corpos xingados e odiados, que sempre tinham argumentos eficientes: O crepúsculo visto de dentro dos braços!
Massagem cardíaca com duas mãos de fogo e respiração boca a boca pra ressuscitar aqueles tratores impiedosos, um esforço e tanto pra peito apertado, mas eles sabiam ver a lua mais cheia, a lua dos uivos e eram lobos. Eu precisava das luas inteiras, aquelas que me enchessem os olhos de convicções. Promessa de coisa pra sempre, como a eternidade do beijo de língua.
Dane-se que os romances fossem de quinta e eu os colorisse de Drummond, com morangos e sedas, os monstros eram meus e eu os recriava de forma generosa e conveniente, para que as mãos pudessem se entrelaçar nos bares, nos cinemas, nas calçadas. Essa adorável invencionice de mulher que mistura sexo e amor.
Acontece que sempre achei bonito um homem levando uma mulher pela mão, acho que tem dignidade essa paisagem, mesmo sabendo que escarafunchando as gavetas acharia alguma sordidez, poeira.
E daí, que de súbito levasse um soco no estômago, quando descobrisse as verdades escondidas, a necessidade do ser humano de inventar o amor, e morrer nele, e viver nele, e ter que sustentar essa submissão pra que se justifique a existência.
Suposições de realidade, tudo que a gente desconhece e quer desesperadamente entender, porque precisamos do sólido, da massa lúcida, mas o que verdadeiramente existe é o que se acredita.
Eu não pensava em cruezas, eu pensava em acreditar nos deuses que amavam e todos moravam em mim, só queria sentir o coração, esse órgão alucinógeno. Queria acordar na madrugada e velar o sono do amor esparramado na cama, nu e com a barba por fazer, pra de manhãzinha amar o amor e sair pra viver.
Queria essas miudezas cotidianas de chorar e de sorrir, até de sofrer, mas não sei exatamente como fui abandonando toda essa paixão, a fé de olhos que era estranha e tão poema curtinho de meninice, talvez eu tenha crescido demais junto ao cansaço, acho que esperei muito ser de alguém, mas não me deixaram, ninguém deixa, porque é feia essa intenção. É absolutamente inaceitável ser o que se é e querer doar toda essa linguagem complexa ao outro perto do mundo. A essência – verdade - é socialmente danosa.
Minha garganta foi secando e as palavras fugiram pras mãos e nunca mais voltaram à boca. O sangue foi esfriando glacialmente enquanto o coração – puta que pariu! Sujeitinho que fora anarquista - esse coitado, de surrado foi perdendo a cor e pálido entrou em coma, vida vegetativa sem sagrado.
Então, não há mais dor, a ponte esta em silêncio, sem tentativas de assassinatos, não há esperas. Há somente um livro que não foi terminado, uma solidão não assustada que me faz amiúde pensar luares.
Ah, nunca mais lua cheia?