Vitrines Para Manequins Com Almas Penadas

Qual será o destino dessa calçada que agoniza ao sol, quando a boca da noite emudecer os passos?
Tantos são os pés que se multiplicam!
Tantos pés pobres e deselegantes, cheios de disciplinas e joanetes, que aos esbarrões empenham-se em cumprir seus papéis honestos, enquanto nas alturas, os nobres tendões afinados em seus desdéns nada sabem de chão.
Fato! Somente as cabeças baixas e os pombos conhecem os bueiros, o som dos ratos conspiradores que aguardam a hora escura de morderem os podres.
Sabem das poças de água quase turva, um ou outro reflexo de alma espremida, e é na sarjeta onde há espelhos de chuva acumulada que esses pequenos vislumbram céu e estrelas.
Dizem-me cruel quando enalteço as máculas, os desesperos dos olhos colados nas vitrines sem que possam atravessá-las, homens-peixes desejosos das mil iscas dos homens-pesqueiros, mas como posso tolerar esse estupor catatônico, mortes programadas com juros, sem ao menos pichar as paredes de sentimentos exigentes!
Há um senhor que mora nessas dependências, sem tetos e interruptores, ele me acompanha desde a primeira esquina contando às raivas que não cabem nos dedos, mas suas raivas são assustadas e frágeis que mal existem em pé.
Ouço seu canto melancólico repleto de idosas palmeiras sacrificadas, refrão repetitivo das aves sem céu, ele tão voz comprida e lenta cabe inteiro em meus sentires de hoje, o que quero não pensar e sinto mais que os ouvidos.
Então aperto seu ombro consentindo que me fira a cabeça e o peito, assim ele me conta dos outdoors com os pudores a mostra, todos exibindo uma beleza assassina, onde homens e mulheres são acorrentados pelas pupilas dilatadas e perdem seus íntimos.
Fala de coisas que existiu nos dias jovens, como a menina de cabelo inocente que tocava a nuvem no impulso do balanço, meras coisas de orgulho que jazem sob as grandes lojas e suas ditas coleções de modismos efêmeros.
Eu o convido a sorrir timidamente, talvez tentando um carinho que o proporcionasse sombra de grande mangueira, ele agradece com assovio molhado de samba e parte ensaiando versos de Lupicínio. Ah, esses moços, se soubessem o que eu sei...
O crepúsculo faz ônibus e carros amontoarem-se no asfalto, ambos abastecidos de tráfego e gente, um destino de envenenamento pouco perceptível.
E aquela rua, aos poucos, se desfaz do congestionamento humano, das máquinas civilizadas e dos magazines recheados de etiquetas que cerram suas portas em bocejos soníferos.
Caí à noite breu, de assuntos não tão católicos, e a calçada tépida recebe as sombras dos que nunca morrem jamais, os impuros de Dionísio.
Homens e mulheres de volúpias e compaixões arrastam suas correntes por toda madrugada, sem queixumes e desprezados, em favor de uma humanidade que os rechaçam na luz.
Ah, miseráveis notívagos! Simpatizo-me com suas imperfeições, pois elas me arremessam a realidade da natureza humana mais crua, o barro.
Eu, iconoclasta, triste e proletária, com apenas uma vaga idéia de mim mesma, não serei rude com as taças dos assombrados, nem renegarei seus vinhos.
Enfim, como todas as veias são feitas de sangue e cada um ser possui peito ermo, eu repudio as vozes dessa hipócrita decadência diurna disfarçada de elegância, na calçada sem destino de todos os passos