Carta para um amor triste

Antes de ti, não o sabia, mas andava insinuada de novidades, como a existência re-existida, eternamente, do espírito ingênuo que reedita a mesma primavera com novos desabrochares, tal qual um mar desajeitado que espuma do ventre mistério e em seguida o devora, depois cospe braços, olhos, outros enigmas num regurgito de renascimento multiplicado, assim era eu, tão fácil.
Não pensava em ti, que existisse infiltrado, e meu ser inflamava-se de toda imensidão desconhecida, e meu peito era liso de pétala. Pensava sim, em felicidade das coisas inatingíveis, pois ali estava a criação do possível, onde uma pequena ave engolidora de navios, viagens, poemas, marinheiros de brumas e de inúmeras presenças, jamais experimentaria o alçapão.
Não pensava em ti, como cilada do meu embusteiro interno, mas sim, como a poça depois da chuva refletindo o sol até secar-se. Que estupidez! Tu és o sol e a chuva, e és o reflexo e a seca. És o que transborda de meu espírito e nem te sei com verdade ou mentira. Simplesmente, não te sei!
Era eu, o inquieto desejo, que tocava o mundo, como se o mundo fosse um livro de todas as minhas letras, mas sem palavras, assim era eu, tão difícil.
Ah, o amor, cachorro doido!
Tu, cão pedinte, que és tão infeliz feito gente, como ousastes farejar meu íntimo?
- Seguir-me, seguir-me, onde tudo existe esquecimento e incerto, onde nada tem de nós ou de ti, onde só há pensamentos mortos, onde sou universo e tudo que se agita lá -
Dirás tu: Sou feito da sombra de tua alma e se te cravo os dentes é com tua boca que o faço!
Não me revelei estranha, mas eu, estranha mais que todas as coisas, jamais haveria de dividir tal explicação, pois qualquer confissão seria mentirosa, então tratei de calar minha beleza e minha infâmia, ainda assim e quanto mais, tu me adoravas inundado, com este coração vagabundo de rua, e me fizestes mais um alguém, de todos, dentro, que não conheço.
Senti um esquecer-me profundo, quando sem exigir de mim, na idéia perdida ou invisível, eu te olhei como se lembrasse toda nossa vida. Por fim, sabia-te útil, como me são as borboletas, senhoras beijoqueiras de flores, que me visitam sempre que preciso sorrir!
Mas que utilidade há em sorrir, se o destino da boca é findar-se completa de silêncio?
O instante do gozo!
Mas que utilidade há na borboleta, se mal nasce e a morte lhe abocanha?
O instante do vôo!
E te amei com todos os instantes que se deixaram viver no tempo, com a goela seca, como aquele que busca no vício sua quietude, e o bebi em exageros covardes, até supondo ser outro veneno que não eu, até caluniando-me de inocente com teus próprios lábios.
E te amei com absurdos, do amor que é e será.
Não meu! Não teu!
Mas o amor que existe de fato, mortal e triste.

Para o poeta da sombra e da luz, o doce e querido Jorge Pimenta, que me ensina os caminhos da libertação... à poesia.