Da Lua

Minha tristeza é interna, sem platéia, por isso, sempre que o nível suportável de solitude ultrapassa, me derramo em palavras numa enchente de sentimentos não dolorosos mas incômodos. 

Minhas águas crescem e invadem o pequeno escritório onde me guardo de coisas que assustadoramente não tolero e temo. É nesse lugar oceânico que meu íntimo perde a cerimônia e nada nu em palavráguas

Águas versadas ou não, que saem arrastando tudo, nessa correnteza voraz da mão que não entrelaçada a minha, do peito que não veio ao encontro da minha cabeça bagunçada, do olhar salvaguarda que não se pôs em oferta sobre minha alma, mas eu escapo sempre, ainda em exaustão, dessa enxurrada turva, do avesso que é ser só.

Não são nada fáceis esses momentos confessos e tão despidos, que às vezes me pego atrás de algum objeto feliz na tentativa de mascarar a crueza, porém ela vence, ela sou eu, assim entrego-me.

Jamais pretendi o vazio e tê-lo cansa o pensamento, mas luto com lápis, papéis e idéias aéreas. Mergulho no ar com asas fortes e risco desenhos possíveis de ser tudo. Renasço, diariamente, nessa metamorfose humana, com outras caras, outros rabiscos e me faço riso.

Sou uma mulher fragmentada, cheia de inteiros, minha alegria é externa, às vezes circula por dentro, como um pequeno sol. Não! A luz não se acomoda na boca e vai além, aos olhos. Aquece-me com liberdade e clareia minha humanidade com raios de quietude. Meus órgãos submetem-se ao encantamento e o coração reage ao toque.

Que eu seja ingênua nesse ensaio de viver e que nunca perca a mania de acreditar no invisível! Eis minha suplica ao Deus que mora em mim, eu que em tantos momentos não me vejo, mas me acredito.

Gosto de gente e de tocá-las com gentilezas e amor, que sejam entendidas como são, pois sem gestos libertários somos e seremos uma tragédia de carnes e ossos. Todos apodrecendo no tempo efêmero e é uma cretinice esse desperdício de emoções, quando se pode bebê-las até a embriaguês.

Sou essa loba silenciosa e cheia de garras, na solidão da montanha, mas não me escondo o tempo todo. Desço e rondo a cidade quando há fome. Lambuzo-me de ruídos, luzes e espíritos, depois volto ao cume e lanço versos à lua. 

Não caço afetos, porque já expliquei demais essa inquietação, agora me deixo ao acaso, ao laço de um valente caçador. 

Você vai pensar: Que coração triste tem o poeta! Mera conjetura, pois há uma tristeza que cura e uma alegria que envenena. Sou as duas e outras, e mais, o reverso, o verso, o que não se explica... Sou muitas! Sou loba sob lua, fêmea, de fases.