Tempero Para Casas e Panelas Vazias

As mulheres doloridas na escada descem por degraus fáceis, a miséria difícil de calçar, do chão forjado em caminho íngreme.
Chamam-se Auxiliadora, uma Maria de, outra de Maria, olhos baixos espichados nos pés tristes de cansaços velhos.
Bença, vó do auxílio! Diz o neto de Maria de, subindo, subindo, como se fora pipa bêbada, ele menino, que mora perto do céu, só tem ainda dez anos de órfão, ligeirice e idade de levar peso, do medo, do descaso, do fuzil, nunca livros de cigarras e sapos
Ela abençoa cega de pensar, como se fora ele dos outros, não dela e lembra que não tem margarina no pão que o diabo amassou.
Há apenas um punhado de nada na mesa que ampara santo torto, santo de pau oco, onde Maria reza nove terços e espera o desentorte da madeira que é mais tenra que olhar natimudo de menino pirambeiro, que pulaqui-pulacolá, pula amarelinha apagada e cai no céu do inferno, mas sobretudo, cai na vida virando cão de procela com dentes de raiva.
Nada pode Auxiliadora sem auxílio contra as mordidas viciadas, contra a risada prata da pistola que enfeita cintura esmirrada de dá dó, dó que se tem do pássaro que cai do ninho agonizando morte prematura.
Ah, como a infância é infeliz na cidade dos homens que não foram crianças!
Dos que jamais serão velhos, quando nas valas dorme a mocidade definitiva.
E as Marias descem até o asfalto da cidade, que encanta estrangeiro e serpente, ao som das flautas ilusionistas que mentem o contra-senso em carnaval e guizo.
Nos cabelos, lenços de cânhamo e nas mãos, fé e temperos, coisa de quem cozinha farto alimento do patrão e vida escassa, na ingênua esperança que lhe caiba a sobra.