Ensaio para Auroras e Impossibilidades

Levanto-me na manhã que ontem implorei.
- Oh, Deus, minha alma é feita de bichos carniceiros!
- Dei-me tua existência, então,
Aquela cujos intelectuais desprezam,
Mas os vagabundos não.
Dei-me a aurora dourada apontada sobre todos os crânios,
Sobre todas as peles que morrem de fome,
Tua piedade esclerótica, Senhor,
Pois à noite tenho fraquezas miseráveis.
- é na escuridão que a matilha afia os caninos -
Levanto-me, na primeira gota de luz,
Os olhos sujos das ânsias que pouco divulgo
E que arrastam minha carne por labirintos birrentos,
Já é hora de contrair o abdômen até o nocaute.
- A boca do estomago cospe o soco que a espanca –
Saio de casa com uma ilusão que jamais se emenda:
- Todas as esquinas tossirão poemas,
Enquanto os homens intoxicados por versos
Serão contaminados até seu último subterrâneo,
E suas mãos vomitarão vozes seculares.
Ando! Tudo é áspero, poeirento e mamífero.
Ando! Pouco é luto, equilíbrio e fruto.
Serei eu, a louca que protege a lira de Apolo,
Como a mãezinha amantíssima
Ou o mais estúpido espírito demente,
Quando renuncio a razão?
Minha sombra ronda os estrondos da morte,
Porém minha face se assanha diante das impossibilidades.
Pois então, não levantem contra mim um mundo exato!
Quero morrer sob tortura nas noites Dionisíacas,
Até a escassez do vinho, até cerrar o tecido da memória.
Quero viver sobre as cartas de Pessoa a Ofélia,
Com o corpo pousado em cada sentimento,
Todos os jinhos e mais jinhos nos cantos da boca,
E não me impeçam de invadir o poeta.
Levanto-me, porque me parece sempre impossível.



CARTA A OFÉLIA QUEIRÓS - 9 DE OUTUBRO DE 1929


Terrivel Bébé

Gosto das suas cartas, que são meiguinhas, e também gosto de si, que é meiguinha também. E é bombom, e é vespa, e é mel, que é das abelhas e não das vespas, e tudo está certo, e o bebé deve escrever-me sempre, mesmo que eu não escreva, que é sempre, e eu estou triste, e sou maluco, e ninguém gosta de mim, e também porque é que a havia de gostar, e isso mesmo, e torna tudo ao princípio, e parece-me que ainda lhe telephono hoje, e gostava de lhe dar um beijo na bocca, com exactidão e gulodice e comer-lhe a bocca e comer os beijinhos que tivesse lá escondidos e encostar-me ao seu hombro e escorregar para a ternura dos pombinhos, e pedir-lhe desculpa, e a desculpa ser a fingir, e tornar muitas vezes, e ponto final até recomeçar, e porque é que a Ophelinha gosta de um meliante e de um cevado e de um javardo e de um indivíduo com ventas de contador de gás e expressão geral de não estar ali mas na pia da casa ao lado, e exactamente, e enfim, e vou acabar porque estou doido, e estive sempre, e é de nascença, que é como quem diz desde que nasci, e eu gostava que a Bebé fôsse uma boneca minha, e eu fazia como uma criança, despia-a, e o papel acaba aqui mesmo, e isto parece ser impossível ser escripto por um ente humano, mas é escripto por mim .