Pandora

Tinha aberto a ânfora de Pandora, o céu em ira, a alma fêmea em demência agoniza.
As trevas da humanidade desafiavam sua inocência, ela que não estava sóbria, mas coberta da alegria de ciranda encontra em sua própria liberdade, o castigo.
Ela, que sentia como uma menina que colhe sonhos!
Sob a névoa da embriagues tinha seu homem ao alcance dos olhos e não teve medo. Queria cantar e cantou as canções que não fizera.
Como macho, ele não entendia que era o senhor de tudo que havia naquela mulher e assim, ela poderia ser qualquer coisa. Qualquer ouro ou poeira. E ainda que caísse ao chão rastejante ou rastejada, ainda e sempre, sua lealdade jamais fragmentaria, mas ele era só um homem!
Precisava de coerência e diante do véu de Maya, não soube vê-la.
Não soube ir além do pórtico e dos ventos, onde a manhã nasceria azul e cobriria, de sol, a silhueta da mulher que o amava, com frêmito e fidelidade.
Na quietude da cor pálida do quarto ela despertara, sem culpas, sem o ontem que tinha acabado e ao invés de café e beijos, o Hades, o desprezo daquele homem tão amado.
Ela chorou e bebeu suas lágrimas.