Noite sem Centauro

Espreitam-me olhos tingindo pegadas e consentindo sinais, quando me investigam os dias e as poesias, de ausência afiada.
Mostram-se sob névoa, como quisessem torturar minha carne, que ressentida a escassez da pele desejada não mais tremeu, até a morte.
O que queres se não mais ambiciona a fêmea? Estreitá-la amiúde, em sua própria masmorra?
Os olhos áridos arranham-me de silêncios, o mesmo par de olhos machos que tocaram minha boca, num breve eterno tempo de casal. Percebo-os nas pontas dos meus dedos tristes, ocos, sem pálpebras a roçar-lhes. Causam-me ranhuras profundas, o efeito das palavras não ditas, pois misturadas ao orquidário de tatuagens azuis disfarçam-se, somente eu as vejo.
Desdobro-me com a dor que mata sem morrer, como Prometeu suportou seu castigo, mas sem Quirão “O imortal curador ferido“ e minhas vísceras cansam desse vaivém de morte e vida. Enlouquecem!
Meu inteiro corpo contagia-se dessa demência desmedida e implora por tua flora eriçada, pois sempre foi assim, ao toque voraz da boca minha. Suplico uma camisa de força, a força que sai de mim e me contém no desembestado momento que te amo, amo, amo, mas as amarras são vãs e minha súplica também.