Essa é a minha cara!

Hoje, o céu desesperou em lágrimas e tive que cerrar os olhos pra não chover em mim. Estava por um triz de ser enchente. Eu, que ontem estava sol e recolhia risos pro coração.
Ando mesmo assim, um tanto tocada de sabores, pra dizer a verdade, nada me passa a pele sem que eu queime ou congele. Estou pra dentro, onde tudo acontece, mas sem sofreguidão, somente recolhida na minha juventude amadurada, tipo a fruta da época, pronta, generosa e calma, que doa o seu melhor mel, onde já foi azedume e onde não apodrece, antes de se espalhar no pomar.
Penso, com todos os órgãos vitais, em tudo que vivi e dói um pouco. Assim:
A vida é um armário cheio de gavetinhas.
Algumas são fáceis de abrir, de tão, amorosamente, lubrificadas.
Outras temos que puxar com mais veemência e fervor, as benditas enferrujadas.
Na hora do abre e fecha tem sempre aquela que morde o dedo, essa é a que dói até o cotovelo! E pode ser alegre ou triste, porque a dor esta nos quereres e insiste.
Querer que fosse pra sempre.
Querer que jamais houvesse.
Querer que fosse diferente.
Querer que sempre pudesse...
Querer, querer, querer!
Não sou dessas mulheres sem álibis e nem uso solidão como cilício, mas quem me vê assim cantando, hoje vai saber de mim, pois me confesso notas musicais.
Não sou de pequenos afetos. Gosto grande, com apoteose e orquestra. Não sou modesta!
Casei duas vezes e deu certo, o que tinha que dar. Duas vezes pari e duas mulheres melhores do que sempre fui. Uma delas pariu mulherzinha, essa vai ser melhor ainda, a minha pequena valente Valentina!
Não tenho mais pai, mãe, avós, tios, só um irmão que saiu do ninho e nunca mais voltou, alguns primos lá longe, coisas comuns.
É isso! Sou comum. Mulher de qualquer raça e tempo. Exagerada, ao vento, santa, devassa. Madame Bovary, Scarlet Ohara, Margarida Gautier ou Leila Diniz. Uma das loucas que nascem com síndrome de Cinderela, utópica. Pós-moderna, menos fóbica, mas sempre sonhando com o “cara”.
Uma mulher que trabalha, na rua e em casa. Vai ao cinema e volta meio Maryl Streep. Fala o que pensa, sem medo do ridículo. Que chora no fim da novela, mas que vira fera pra defender seus afetos. Uma menina curiosa, que não teme a pergunta e muito menos a resposta. Uma mulher que arde na verdade. A sexy, avassaladora, gostosa, não porque tem carne, mas alma audaciosa, daquelas assustadas e indecorosas, pois sente a delícia nua dos sentidos e se depura no sangue de todo mes!
Uma quase cinquentona de muitas tatuagens, piercings, flores e festins. Mulher de Renoir e de Toulouse-Lautrec. Mulher avec que não se envergonha de ser e sempre sonhar feliz. Mulher que sai sozinha, muito bem acompanhada.
E no meio dessa confusão boa do viver descobri, lá na origem sabichona infantil, poemas nas mãos e resolvi confessá-los. Sabia amá-los, como amava a liberdade de ser essa diversidade humana.
Muito mais tarde, mas um tarde que deu tempo, eu descubro que posso fazer uma casa e vejo que na casa cabe um montão. Longe ou perto. Faço! Liberto, definitivamente, esse amor que ousa sempre propagar-se e faço confidentes, amigos de infância, irmãos, parentes. Faço do poeta um namorado, um amante, que cubra minha pele e meu intelecto, de versos ziguezagueantes.
O meu contentamento, quando não há, eu mesmo invento!

Quero deixar um grande beijo a todos os afetos que fiz aqui. Continuamos juntos!