Os Ratos

Era sempre a noite que os ratos daquele porão ditador saíam e vomitavam doenças, pela insônia do quarto, nunca nos livros. Eles tinham receio que a poesia curasse sua morfologia lógica e os transformassem em inutilidades, dessas despretensiosas, que só os loucos guardam. Caixinhas de música, flores em jardins, amores sem jaulas, luares contamináveis e, claro, um piano branco de cauda.

Eu tinha infância legítima e quebrava todas as amarras, mas eles queriam me envelhecer e faziam ninhos em meus cabelos, me confundiam com gritos, enquanto defecavam suas idéias roubadas de um mega catálogo de moda. Eu queria inventar meus vestidos, as margaridas atrás da orelha e bordar os sonhos no decote. Tinha muita vontade de perder o juízo!

Ontem, a noite estava inflamável e todo o cômodo queria dormir, eu queria sonhar um anjo desses que beijam nossa boca e a gente acredita nele. Ele passa a existir com pele. Só tinha alguns minutos, antes de ser invadida por centenas de roedores famigerados, que neutralizariam meu intento de escape.

Havia uma estante, que pulsava poética, no lado esquerdo com praxe de ser impulsiva. Guardava o fundamento do desatino em páginas violadas e não tive dúvidas. Abri o livro de capa vermelha, um poema de Maiakovski e os ratos, mortos de tinta, não retornaram mais ao porão, depois, louca, eu adormeci.