Primeiro Tango

Tem 30 anos, quase menino, quase homem, quase anjo, quase demônio, um todo de quases conexos, maior que o Empire State Building e do alto de sua boca cheia de carne, ele grita: I can’t get no satisfaction!

Mesas, cadeiras, faturas, tudo muito pouco promíscuo pra quem tem útero na alma e quer gozo pra fertilizar, e gerar dons, liras, unicórnios, deuses e pari-los com seu timbre artístico e inquieto.

Das entranhas submergem ânsias de longa metragem, ao som de um sax choroso e ele rasga o verbo no tempo blues. O ciclope de Lícia constrói muralhas contra os medíocres e pisa sobre o fogo. É que às vezes, ele fica rock and roll.

Baby me ensina coisas de adulto, e menina perco o fôlego, quando me convida a sentar num inferninho barato e pede três doses de wisky, dois pra gente e um pro senhor Bukowski.

Eu abro as pernas, de saia curta, pra combinar com o tema e fico mais a vontade, o senhor de excessos aspira a fumaça obscena e morre na nossa frente, a gente acha engraçada a cena com replay, mas é só por que dói pra cassete.

Esse cara, que quer voltar pra cidade fria gosta de aquarianas, me confunde e morde as palavras que calo. Cospe na minha língua, eu me banho de lambidas dos seus restos, depois devolvo, concretamente, em poemas histéricos.

Espantoso, como não é saudável esse tango descompassado, sem reverbe, mas foi o que me apanhou no acaso de uma noite qualquer de música.

Baby, meu coração cansado é involuntário e dançou.