O Canto das Pedras

Pedra sobre pedra
Sou vertical
Ser espontâneo da terra bruta
Exibindo erosões maternas
Por toda superfície venial
Tunda de mãe esculpidora de trilhas
- ventos varem cãibras –
- chuvas inundam lareiras –

A boca do tempo devora flores,
Mas também grilos,
Meros grilos bandalheiros
Entendi isso no outono!

Sou montanha rochosa que inibe o mar
- os insultos contra meu espírito gentil –
Suas ondas quebram em meu ventre compacto,
Que permanece fecundo

As possibilidades das vãs promessas,
Não inundam minha constituição metamórfica
Porém agitam a beleza

Há acréscimo de musgos e conchas,
Resíduos de viagens,
Esqueletos dos bichos
(os que fui)
Branqueiam meus cabelos de ontem,
Como se fosse manto de todos os sagrados
E crescem as idéias contemplativas,
E cresce a fé

Lava-me a lua noturna, ainda dia,
Com sentimentalidades brancas,
Quando ainda me ameaço penhasco
- aqui e acolá –
E nas nervuras, da face dura,
Nascem brotos de amoramento

É que sempre há ventos misericordiosos!
E haverá tardes sem estorvo urbano,
Com apenas sopros de silêncios
Assim o artista virá com infância nos dedos
Pintará meu horizonte coabitável
Da cor mais sonora
Imprimindo nada mais que vontade,
Desenhos vivos.

E no contorno da linha suspirada que beija o céu,
Somente o sol maravilhado verá o estrondo da fêmea
A força milagrosa e explosiva das entranhas
Ecoando no insondável precipício,
Pois sou como toda mulher,
Um abismo intransponível de inquietações e delícias