O Alvo

Sobre pele de árvore
Não há perdão da palavra,
Mas morte.
Há na textura divina um sono milenar
E ninhos de olhos míopes,
Diante as mixórdias do mundo.

O pássaro choca seus ovos
E os abandona,
Como se não houvesse pena,
Apenas canto.

No entanto,
Suas asas perdem as cabeças nas pontas das flechas
E o disparo vem do alvo,
E a flecha é a asa.
É a dor,
Do sangue sem procedência e conseqüência.

Sangue hemorrágico,
Da existência sem propósito,
Que escreve de branco o medo,
Da finitude.

Para meu amado amigo Márcio Kindermann,
que me enviou a imagem com um pedido: Poeme, Ira!