Intolerância aos Pobres Becos Sem Saídas

Sei dos narizes torcidos, briosos, tantos, tontos,

Ao aspirarem a poeira que carrego nos dedos,

A mesma poeira de suas carnes.

Saibam que minha tinta é preta, sim!

É noite num beco sem saída de qualquer cidade,

Da minha, que leva surra no meio fio

E sorri de incompetências, esgoto aberto,

Onde há merdas, peixes-mortos e camisas de Vênus,

Todos os restos dos homens sob um céu de glória.

É que sou uma patologia que arrasta pensamentos até o umbral

E contamina as calçadas infernais, esquerda e direita,

Com os horrores da face humana.

Já engoli o amor com inquietações de quem bebe o primeiro gole,

Aguardente ardida, o vício me trepou o corpo.

Confundiu-me com belezas,

Mais tarde o dissecou.

Apossou-se das entranhas feito verme silencioso.

Que nojeira! Havia vísceras e detritos de uma vida,

Algumas células iludidas e sangue.

Ah, um sangue denso! 

Arranhando as veias e desregrando memórias e órgãos.

Não, não havia lira, nem estações, apenas um frio gélido

E sete gracejos que provavelmente viriam da alma,

Esta zona de guerras e farsas.

Sei dos narizes que rondam minha rua,

Suja e barulhenta.

E eles me aspiram, e eles me repudiam.
Não ouvem o cheiro,
Mas sentem o próprio gosto oprimido.