Imagens Postiças Para Fugas DesCaradas

Canso na noite postiça as pálpebras

Retiro os cílios, negros, postiços

E os devolvo ao espelho invencível.

Há olhos excitados!

Não, não os meus!

Onde estão meus olhos?

Os meus jamais riem de tão feios, sujos, estrábicos, postiços.

São dela, estes olhos pratas que assustam breu,

Da mulher que ama sem luto.

Ela é bonita como morrer dormindo

E eu vivo acordada contando estrelas mortas que perdi para o mar,

Este ser inescrito que não conhece o tédio.

Tenho 51 anos e nem sei se isso é seguro,

Mas ela sabe luz, mas ela é túmulo.

Não cantará aos meus ouvidos a melodia das montanhas.

É evidente que a mudança anatômica me convenceu a andar,

Sempre e tanto,

Talvez seja por isso,

Pela civilização da carne que teima fazer fogo friccionando pedras,

Também pela curiosidade da alma que desafia ponteiros de relógios velozes,

Sem cochilar dedos interrogativos,

Além de qualquer filosofia ou arte

E construo proprietária esta casa no tempo,

Onde sento a beira do inquérito tecendo notas graves,

Com dezessete anos.

Minha estrutura é cretina, de alfabetos dementes,

Enquanto ela tem lábios de beijo,

A prova de qualquer inferno.

Ela é o inferno!

Eu sou uma presença fingida que existe no papel,

Na boca perdida de um poema miserável,

Quando o poeta sem roupa deslumbra a superfície do céu.

Ela é visível, eu, um segundo obscuro de dor penetrável.

Ela ama aquele mais impossível, o que tenta falar de sede e é rio,

O que é amigo e traça luxúrias nos cabelos lisos.

Eu atraso febre que tiraniza pele,

Ela provoca calor urgente nas sombras.

Sou sigilo, no íntimo, quase descoberto

E tarde demais pra ser real.

Ela é seu próprio rumo,

Quando escapa da moldura,

Bem diante do meu nariz