Morte Adiada

Acordei predestinada a viver, mas muitas vezes esse viver me assusta, com suas truculências e alçapões aleijados, que súbito me mato, mesmo antes do crepúsculo. Mato-me antes da morte!
Do limbo observo as mãos que nesse meu tempo desertor, ainda assim, não abandonam as minhas e, tão somente por elas, só por elas abro a porta do inferno. Entro e volto!
Volto a ser esse coração que não presta, sem síntese, que ama desembestado e grita necessitado de abraços largos. Dedico-me a um destino que desconheço e sou, essencialmente, a pedra dura e mistério, da terra que surgi.
Acordei sem importância, mas obediente aos olhos e senti nos cílios o beijo acalorado do sol. Havia um tráfego de vozes vindo da janela que lembrava folhas de outono, mas tudo era verão e tão explícito na fronha suada e solitária, que desisti de inventar minha clandestinidade.
Precisava morrer, o essencial tempo desorganizado, diante da comoção fingida, mas como? Não sem antes beber o café amargo e fumar, mas não havia cigarros nem objeções.
Vesti-me simples, como funeral de indigente e desci em busca de cumprir o rito. Andei um pequeno trecho da rua Conde Bernadotte, até alcançar a banca de jornais. Comprei o cigarro e sorri cinicamente, pra nada e ninguém, apenas gesto inconsciente.
Pensei: O Leblon é definitivo e eu não, que sou vertigem e não cotidiano, quando não sou o que entendo; quando não vou aonde quero; quando sonho o que não acordo. Eu morro e o Leblon continua de fato e na poesia, não minha.
A mulher da banca de flores tinha dedos de pétalas, tal suavidade dos gestos. Era rosa e tocava margaridas e violetas com o mesmo zelo que tocava as de sua espécie. Impressionante o desvelo de quem ama o breve com sentimento eterno!
Ela era tão grande que nem me percebeu, ali morrendo, por sede. Envergonhei-me por pequenez, mas ainda existia, eu que só possuo essa linguagem medíocre, ainda existia com meu deserto vivo. Estava deserta e a florista também.
Subi os andares, até o nada, cheio de tudo. Não fumei, o café esfriou e deixei pra me matar depois, quando não houver mais flores.